Dites le avec ...

Le fleuriste aime se mettre au vert

A retort et à raison

J’ai beau chercher

Dans les sangs blancs de sous-vent n’ire

Je n’arrive pas à détecter le mot ment du glisse-ment

Le pas nul-time qui fit dé-faillir.

Nous étions si bien et je ne m’attendais qu’aux miel-heures

Cela aurait pu durer presque jusqu’à une éter-nuitée.

Partie quelques ajours

je t’éperdu de vue.

Quand je suis revenue tu avais presque complètement dis-jonc thé

Sans la moindre explication.

Notre univers collectif s’était reste-train

Jusqu’à peau de chat-malangrin

Que même les mots n’arrivaient pas à trouer…

Entre les cils lances des actes de constriction

Je me demande

Encore

quels torts j’ai semés

Pour de si tardives vendanges …

Petit clin d'oeil à Veronica dont j'essaie en vain d'imiter la virtuosité  avec laquelle les mots se jouent d'elle et de nous !

La petite fille qui vivait dans un ballon.- un texte de Cari Carito

J'ai découvert ce superbe texte de cari carito et ai eu envie de l'illustrer, merci aux "heures de coton" d'avoir accepté cette bien agréable collaboration.

La petite fille qui vivait dans un ballon  

Je l’ai découverte, un après-midi pluvieux, au beau milieu de mes fraisiers. Nena. Elle portait sur elle toutes les couleurs de l’arc-en-ciel : jaune, vert, avec des trainées de boue, un short bleu ciel et d’improbables chaussettes montantes.

-    J’ai perdu mon ballon.

Je n’ajoutai pas qu’elle avait aussi fait une razzia sur mes maras des bois. Ses joues rondes étaient maculées du jus de ses victimes

-    Tu as goûté ?

Elle secoua la tête et me suivit en traînant les pieds dans la cuisine. Elle dévora une épaisse tartine beurrée et je lui servis une tasse de chocolat.

-    C’est toi qui écoutes cette musique ?

Je lui expliquai que Charlie, mon mari, adorait le jazz. Moi ? Non. Mais ça ne me dérangeait pas. Je préférais mettre en route mon poste et écouter n’importe quelle radio.

-    Il y a une balançoire au fond du jardin ?

Un silence

-    Et une cabane aussi. Je l’ai vue.

-    Oui. C’était à mes enfants mais ils habitent loin maintenant et sont bien trop grands.

-    Loin comment ?

-    Glasgow et Lausanne.

A sa mine étonnée, je compris qu’elle ne savait pas où étaient ces villes. C’était un petit bout de huit ans après tout. Peut-être neuf. J’apportais un atlas. Son regard brilla aussitôt.

Lire la suite chez caro carito

Mouchalécran

Sur les crans plus de visites

Dans les airs plus de voix

Sur la page blanche

Une mouche noire

Installée face au vide

Scotchée par une glu virtuelle

Attirée par l’absence de lumière

Composée d’une multitude de couleurs

Elle reste là stoïque

Attend un signe

De ne je sais

Quel reliquat alimentaire.

La pièce autour

Est déserte

Ses sœurs ont émigré ailleurs.

Elle a passé le mur de la virtualité

S’est désintégrée au visible

De l’autre côté du miroir

Les nanoéléments l’ont modelée

Adoptée engloutie.

Il n’en reste que

Quelques minuscules chiures

Noires

Dans le coin septentrional de l’écran.

Banc ensommeillé : arrêt sur image

Sous la veste rouge

Couleur passée

Carré de café

Marbrure d’alcool

Un tablier dépasse

Un fil noir a trouvé là refuge

Dans ses savates grises

Se débattent des pieds

Pour garder leur navire

Elle s’assied

Sur un banc

Dépose ses cabas aux formes

Irrégulières

Baisse la tête

Nie les regards critiques

Elle reste là

Des heures

Placide

Muette au milieu

De la ville tourmentée

Lézarde au soleil soldé

D’octobre

Chez elle

Ça pue le riche

Alors pour sortir de l’apnée

Elle sort

Trifouille les poubelles

La vie des gens

Petits ou grands

S’y affiche dans sa nudité

A travers les objets déchus

Les odeurs putrides

Les papiers graisseux

Perspective des tonnes de trésors

Cachés

Jamais à court d’idées

Ne sera …

Un sourire double, un ...

Un sourire
sur un plateau
et les soucis s'envolent...

En parlant de pieds...

Photo Clelia P

Elle m’a envoyé des pieds

Des grands des petits des niais

Raffinés

Dépoussiérés

Dégingandés

Des pieds à vendre

Au marché sur Ebay

Elle a demandé

A qui c’est

Ces pieds appareillés

Démodés

Dépassés

Elle les a classés

Par couleurs

Par grandeurs

Par usure

Par chaussures

Et du haut

De ces photos

Les pieds parlent encore

Le langage des cor(p)s…

Délire d’écrire

J’étais ici dans cet environnement familier à peine sorti des brumes de mars.

Il faisait beau, presque chaud comme si le poêle de bois que je venais d’installer ce matin débordait dans le jardin, emplissait l’espace de senteurs printanières à l’arrière-goût de pin fumé.

Les chats me regardaient d’un air fâché ou hautain …mais n’ont-ils pas toujours ce regard, ces animaux qui ne daignent jamais sourire même dans l’expression d’une rare affection éprouvée ?

J’ai pénétré dans ma petite forêt (sur Google map, elle apparaît vraiment telle) accompagnée de bruits d’oiseaux divers.

Je pensais à toi, à ta frénésie d’écrire n’importe où. Je m’étais installée à la vieille table en bois, un squelette de bois, envahi par les mousses, les champignons, les insectes à peine réveillés de leur sommeil hivernal pas encore visibles à l’œil nu. Seuls les pieds de la table semblent encore tenir noyés dans l’herbe haute, ils ne montrent pas leurs blessures sanguinolentes, leurs lambris de bois …

Une table pour plus de confort que des genoux instables, un livre bilingue français-anglais (je vous jure que je lis la version anglaise d’abord) et des feuilles A4 pliées en deux, un stylo noir qui venait de rendre l’âme, un bleu qui l’avait avantageusement remplacé.

Des cris d’enfant, retour de classe. L’heure du défoulement après l’attention studieuse ou la dissipation prélude des longues stations scolaires.

Je pensais à toi qui écrivais n’importe où, je me demandai si un jour j’aurais pu te découvrir dans ton n’importe où ou seulement l’imaginer. Je me disais que cette » fièvre était parfois mienne. Comme maintenant alors qu’un insecte minuscule venait longer la page blanche en prenant soin de ne pas s’y aventurer complètement de peur de représailles (les insectes ont cette conscience innée du danger, parfois). Un avion invisible arpentait le ciel, une toux d’homme venant impatiente, accompagner les chats d’oiseaux et les meuglements des vaches qui croyaient déjà à cette heure que leurs pis devaient être délivrés.

Dans quelques jours viendrait ce stupide changement d’horaire auquel chaque fois je ne comprends rien, avancer ou reculer, il faut choisir, obéir et que tout le monde abhorre mais que tout le monde suit.

Sauf dans ce petit village (dont j'ai oublié le nom, à moins qu'il n'existe que dans les brouillards de mon imagination)  où ils ont voulu maintenir le véritable rythme du temps et vivent en autarcie par rapport à l’heure dénaturée imposée à tous

Oui, on se préparait aux futures insomnies des soirées claires, aux petits levers sombres comme au début de l’hiver et les vaches le sentaient déjà.

Et moi, ici, j’écrivais n’importe quoi. Ma fièvre d’écrire n’était pas créatrice comme la tienne, mes centres d’intérêt étaient terre à terre, presque visuels …

A travers la haie d’aubépines encore clairsemée, le soleil bas se baignait dans une flaque apparue ces derniers jours dans la prairie voisine presque transformée en esquisse d’étang. Les enfants s’il y en avait eu, auraient aimé patauger dans les flaques dorées puis regarder l’eau s’apaiser pour admirer les reflets naissants. Mais il n’y avait pas d’enfants, seulement des vaches en concert discontinu et des bruissements d’ailes atténués dans les feuillages.

La fièvre d’écrire n’est pas une fièvre ordinaire si elle n’a pas pour origine une maladie bien précise.

Ta maladie est une fièvre d’être, de devenir, elle est en mouvance permanente. Elle trouve ses sources dans tes sentiers détournés.

Est-ce que je voulais t’imiter, est-ce que c’était la manifestation d’un ennui, moi qui prétends ne jamais ennuyer. Ou un manque. Un manque de toi.

En attendant de lire tes délires psychédéliques, me construire une retraite folle, sans raison. Juste laisser les mots suivre la pensée ou la précéder ou s’y superposer ou un réflexe d’écriture automatique.

Je ne sais si je te dirai ma folie, mon manque, ou tout autre chose.

Mais ces vagues de mots qui vont et viennent dessinent un univers qui existe autrement que je le perçois.

Je voudrais partager un moment avec toi, mais je ne le puis, nos ondes sont des choses fragiles et éphémères. Y penser est leur donner une importance qu’elles ne sont peut-être capables d’assumer.

Le soleil s’est élargi, ses contours de plus en plus pour mes yeux qui doivent se réhabituer à la lumière après des travaux de remise à jour dans des lieux mal éclairés.

Au plus il s’élargit, au plus il perd de la chaleur qu’il diffusait cet après-midi.

Ou peut-être qu’il ronge mon inspiration vacillante troublée par le moindre aboiement de roquet.

Qui a dit que la campagne est un lieu de tout repos !

Le mistral d'Astrid

Cette voix, je la cherchais depuis si longtemps, je ne me souvenais que d’une chanson et un prénom ...Astrid.

Une voix de cristal qui m’avait émue jusqu’à l’âme …lors d’un concours de chant à l’époque où il m’arrivait de regarder la télé.

Je ne sais ce qu’est devenue cette jeune fille, si sa voix a toujours cette faculté d’émouvoir.

Il est vrai que la chanson de Renaud est un merveilleux hymne à l’enfance qui passe…

Accueil

 

Viens

Ma maison est un peu déglinguée

Mon visage fissuré de ridules disgracieuses

Mes gestes moins alertes

Mes cheveux clairsemés

Viens

Je compte sur ta bienveillance

Pour ne pas amplifier les défauts

Ne pas t’attarder sur les mots en fouillis

Compatir aux sentimentaleries niaises

Viens

Je t’accueillerai de pied ferme

Malgré les aléas du terrain

Je te donnerai ma confiance

Mon bien le plus précieux

Viens

Dans l’attente

Le café a tiédi

Mais la jarre reste fraîche

Viens

Dans l’obscurité mienne devenue

Je chercherai ta main

Aux lignes nettes

Dans la mienne

anguleuse

Tu fermeras les yeux

Et ton imagination fera le reste

Transformant ma bicoque

En palais légendaire …

Viens

Vite

Avant qu’il ne soit

Tard …

Le choix musical de Francis :
http://www.youtube.com/watch?v=XA-wYNi1dsI&feature=youtu.be