Pleine lune voilée

La lune, entretemps, avait complètement disparu.
A travers les branchages encore nus, j’imaginais plus que je ne voyais, une lueur vaporeuse et floue, diluée dans des volutes nuageuses.
En marchant dans l’herbe craquante, j’effrayai quelques oiseaux tapis dans les arbres. Ils voletaient alors d’un arbre à un autre sans donner l’impression d’obéir à un rituel standardisé.
Quand la belle ronde éclaira de nouveau son visage rieur, j’abandonnais mes proies factices pour me consacrer à une longue séance de dévotion photographique. Elle ne s’en formalisa guère, hormis quelques soubresauts obturants, elle se laissa caresser avec délectation malgré le froid piquant qui embrasait la nuit.

Touche moi
Touche moi encore
Là
Juste à l’angle des mots
Dans la courbure du cou
Sur le duvet des rires étouffés

A chaque doigt

Elle avait des bagues à chaque doigt, de grosses bagues qui brillaient dans la nuit, rouge, orange, bleue …les couleurs de l’arc en ciel peut-être mais elle ne savait rien des couleurs de l’arc en ciel, elle disait ça fait joli et cela suffisait à sa satisfaction.

Il ne lui faudrait pas grand-chose pour faire son bonheur, des petits morceaux à joindre les deux bouts, le sourire convoiteur d’un homme pas trop mal foutu, une bouteille d’alcool ouverte dont le parfum s’évaderait délicatement.

Dans son deux pièces aux couleurs étriquées, un lit bancal, des rideaux délavés, un table aux pieds érodés par des griffes de chats-chiens, une tasse ébréchée, une cafetière en porcelaine de Chine.

Longtemps qu’un homme n’était entré dans ce sanctuaire de troisième catégorie. Longtemps qu’elle n’avait frotté le miroir graisseux où elle aurait pu se contempler déflouée.

Il lui restait ces mains de carnaval, déguisées pour la nuit, des mains sans caresse à donner et à recevoir, des mains transformées par l’arthrose que toutes les pierres du monde ne pourraient soigner. Des mains qui avaient frotté jusqu’à l’épuisement des corps d’abord, des objets par la suite.
Des mains si lourdes d’avoir porté toutes les détresses du monde.

Elle prit dans le tiroir une cigarette et un briquet, ce fut son dernier geste, celui qui ébranla son édifice.

Le frigo-litige

Le vieillard habite un étage plus bas
Elle passe devant sa porte
Chaque jour
Pour monter l’escalier délavé
Parfois la porte est légèrement entrouverte
et un œil fatigué la scrute sans parler

Elle vit
Sous les combles
Si minuscules
Qu’elle a dû exiler le frigo
Dehors sur le palier

A plusieurs reprises
Elle a entendu les marches
Grincer
Elle l’a surpris
Redevenu vif
À chaparder
Quelques victuailles

Malgré son apparente
Nonchalance
Il a réussi à fuir
Comme un voleur
Qu’il est
Elle a beau frapper
À sa porte
Il fait le mort

Peut-être qu’il l’est vraiment
Après cet effort
D’un autre âge

Pendant plusieurs jours
Le doute subsistera
Il ne se montrera pas
Ne fera pas crisser sa chaise branlante
Sur le plancher geignard

Jusqu’à ce que d’autres choses
Disparaissent
Ah, le bougre, il a le feu sacré
Et la main alerte.

Peut-elle lui en vouloir
« Un vieillard malade
et pourtant si gentil
ne ferait pas de mal à une mouche
jamais une plainte »
dira le propriétaire
qui s’en fiche.
Diantre, c’est pas son fromage
Et son steak qui se volatilisent !

Ressemblance

Je te parle et voilà que l’on se ressemble.
Vite on a gommé les aspérités des premiers débuts
Étalé le sable doux sur la plage nue
On s’est blotti dans les remparts des grains lisses

Je te regarde et me vois en miroir
Toi dont je n’ai pas encore dessiné le visage
Sur l’ardoise du passé

Ton sourire invisible illumine
Les coins obscurs du jardin
La rosée prend des allures d’étoile
Les épines lissent leur contour
Deviennent caresses infinies

Dans la lueur naissante
J’ai rencontré ta main
Tendue
Douce au toucher
Et de ma main j’ai construit
Une histoire

Je te parle et voilà que l’on se ressemble
Le présent s’arrête
Et déborde mon continent
Ne pars pas
Pas encore …

Dans la neige

Les framboisiers se sont habillés de blanc et le jardin paraît grandi.

Dehors un chaton a posé ses doux coussinets sur l’étendue glacée et cherche en vain quelque coin d’ombre, le long des murs pour avoir le contact plus agréable - semble-t-il - avec la pierre humide.
Puis il disparaît sans rien dire. Je ne connaîtrai jamais sa réponse.

Je sais simplement qu’il est bien cruel de le laisser dehors malgré son pelage étoffé qui se confond par endroits avec la neige. Seuls quelques tâches gris perle, deux yeux émeraude et un petit museau tout rose attestent de son existence matérielle derrière les petits flocons légers qui estompent ses empreintes volatiles.

Duvet

Il tombe des flocons virevolteurs

La glace peu
à peu
perd sa
transparence
les plumes deviennent
édredons
les amas
s’amassent
repères recouverts

Je marche en aveugle sur le sol qui croustille

Timide j’ai toujours peur de briser
la glace

Marché de pluie

Il pleut sur la ville, sur la campagne, sur mon cœur ou ce qui me reste d’âme
De grandes trombes presque tièdes qui ne suffisent pas à réchauffer.
Sur le marché presque vide, les commerçants comptent leurs clients et s’apprêtent à remballer leurs marchandises à peine déballées.
En me servant, ce jeune marchand sympathique relativise la situation : je rentrerai plus tôt, ma femme et mes enfants seront contents de passer plus de temps avec moi.
Son enthousiasme me fait sourire, qui sait combien de temps durera cette situation, quand les premières disputes auront éraillé l’entente des premières années, quand les enfants mèneront leur combat d’adolescents contre le monde établi ?
La pluie qui rend au ciel cette griseur d’automne aurait-elle autant de facettes que nous avons d’opinions sur le vivre ?

Puzzle

Sur le grand échiquier de la vie
Une pièce de puzzle à jamais terminé
Passant d’ombres à zones de lumière
Nuit à jour
Orage à sérénité

Brume à contours marqués
Des vases contrastés
Sentinelles immobiles
Emportent
Nos pensées
Ramènent nos pas
Dans les ornières
De la banalité

Jusqu’à ce
Qu’un éclat...

Choses bancales

En littérature
Un nouveau concept était né
La poésie des choses bancales

Les intellos diraient
Qu’il s’agissait encore d’un nivellement
Par le bas
Un rabotage des crêtes en quelque sorte

Quoi ?
Mettre la poésie aux mains des manants
De ces juste alphabétisés
Qui se gaussent de pouvoir aligner
Des syllabes
Dans un ordre capricieux

Et surtout pas de rime
La rime déprime
La rime décime la créativité
La créativité des masses apporte du sang nouveau

La poésie en fast-food
La poésie en barquettes prêtes à être enfournées
La poésie en veux tu en voilà
Habillée de paillettes achetées par kilos au bazar du coin

C’était la mort
Du toro
Dans l’arène
Un combat injuste
Contre l’esthétique
Contre la spécificité de l’écriture
La négation de leur statut de classe
Tellement supérieure

La poésie des poubelles
Des couches-culottes souillées
Des pieds de nez à l’étiquette
Des jurons élevés au rang d’ukase

Il fallait donner sa chance
À tout le monde
Rendre accessible les mots
Les rendre extensibles
Et jeter les classiques au pilon
C’était impératif
Ceux qui ne s’y pliaient pas
Seraient rudement sectionnés.