Les
premières châtaignes sont tombées
Ecorchant
mes pieds nus
Dans
l’herbe moite de rosée
Les chatons
virevoltant
Portés par
le vent
Ont
escaladé les toits
Puis se
sont entassés dans les gouttières repues
Bouleaux
rebelles
Malgré les
protestations véhémentes
Des enfants
Le grand
faucheur a été convoqué
Votre
dernière saison
Se pointe à
l’horizon...
