Lire et délires - Saravati

Une fête

2012-02-15T08:48:00.005Z

Le sens de la fête est-il est ancré dans nos gènes.
Les fêtes sont parfois de simples fêtes pour commémorer un évènement joyeux mais de plus en plus, les fêtes sont aussi des évènements provoqués par un groupe pour récupérer de l’argent.La fête à laquelle j’ai participé l'autre jour était de celle-là. Une belle immersion dans le bain de la jeunesse !
Dans une grande maison bourgeoise, les invités amis de mes amis pénètrent par un hall aménagé en vestiaire, guidés par les bougies qui escortent les marches de marbre. Un escalier majestueux mène à l’étage bloqué par une table dressée devant une peinture florale, pour éviter des intrusions indiscrètes
Ce qui devait servir de living a été dépossédé de ses meubles. Au fond une estrade où une jeune comédienne récite des créations originales et ironiques accompagnée par deux musiciens.

La porte ouverte sur une cour en contrebas invite les peu frileux à profiter de la fraîcheur du soir, boire un verre ou manger un couscous maison.
Ambiance bon enfant, mélange inégal des générations, sourires posés naturellement sur les lèvres, ballet des chopes en main, concert de jazz, fanfare jeune et énergique.
J’essaie de me faufiler au milieu de la foule dense qui danse au rythme de l’accordéon, du saxo et de la clarinette pour prendre quelques photos, mon appareil n’assimile pas le manque de lumière, m’accable de flous plus ou moins artistiques, les musiciens bougent au rythme de leur musique et des bras s’agitent devant moi pour scander et obturer mon champ de vision…J’ai parfois l’immense chance de capter un fragment de visage net au milieu du brouhaha coloré, on sourit à mon passage, je suis devenue en quelque sorte la photographe attitrée, c’est un titre que je ne mérite pas mais ici je suis dans un monde de comédiens, j’assume mon nouveau rôle, caméra en mains ; j’ai neutralisé le flash pour ne pas incommoder les invités mais au fur et à mesure je m’affranchis.
Les regards que l’on pose sur mon appareil sont compatissants, réclament mon attention

Sans que je leur demande quoi que ce soit, ils acceptent de se faire photographier naturellement, ils attendent même que je leur consacre un cliché, ils me sourient, ils me parlent. J’avais hésité à prendre mon appareil, on avait essayé de m’en dissuader, je ne le connais pas encore assez, je ne l’utilise pas au mieux.

Les résultats sont mitigés mais les organisateurs sont indulgents, ils souhaitent voir mes photos, ils en apprécient certaines, il faut dire que la bonne humeur présente dans l’assemblée se reflète sur les visages…
Voilà ma première mission de reporter-photographe. Au vu des résultats, j’espère quand même qu’on me donnera une nouvelle chance. C’est parfois très gai pour les choses et les gens d’être des objets réciproques d’attention !

Je vous livre ici quelques clichés, si les photos ne sont pas belles, les modèles assurément le sont !

Pardon pour la mise en page, j'ai fait ce que j'ai pu avec blogspot :-)
Entretemps, Francis m'a apporté son aide pour la mise en page ! Merci !

Merci à J.E. pour cette redécouverte !

Fidèles au poste

2012-02-10T18:49:00.002Z

Par tous les temps
Un peu assoupis sans doute
Mais peut-on leur en vouloir ?
ça fait si longtemps, déjà !

Interstice

2012-02-08T11:00:00.004Z

Entre ton cœur et ton cœur
Il y a juste un interstice
Si minuscule
Qu’on ne le voit pas à l’œil dénudé
Seules les fissures du vent peuvent le capter
L’enrayer
L’envahir

Toi tu t’es construit une paroi de béton
Armé
Parfois tu ouvres tes jalousies
Pour laisser filtrer un peu d’air
Déguster goulûment la tendresse offerte

Puis repu tu refermes tes branchies
Jusqu’à nouvel appel d’aventures
unilatérales

Je t’observe du coin de la rétine
Je parviens à passe-murailler
Ta muraille d’échine
Dès que tu aperçois le bout de mon nez
Vite tu replies ta coquille
Et lances ton couperet

Mais tu te trompes
L’inviolabilité n’est pas seulement
Affaire de volonté
De réflexe
De négativisme

L’inviolabilité dépourvue de sincérité
N’est qu’un leurre de plus
Une forme de cécité
Maladroite !

Parcours en altitude

2012-02-05T19:27:00.003Z

Dans la roche lamellée, les marches et les filins créaient des figures évocatrices sans qu’on puisse vraiment les identifier.
Puis il y avait les suspensions de bois indéfinies dans le vide et qui pour l’œil inquiet devaient rester indéfinies.

Qu’importait d’avoir la certitude ou pas de la proximité de la terre ferme beaucoup plus bas si cette certitude était un frein au ballet mal réglé des pas hésitants ?

Les efforts du corps soutenu par le mouvement cadencé des bras et des pieds sous la caresse insistante du soleil au zénith, les désirs de pause anti-soif, les perles de sueur dont on n’arrivait même pas à capter les effluves : toute cette harmonie des retrouvailles de la pierre et de l’homme s’étalait voluptueusement sous l’œil pseudo-stoïque de la montagne au repos.

Lobotomie

2012-01-30T18:11:00.004Z

Lobotomisée
La lune ?
Où serait-ce le brouillard
Masque diminué
Continue de narguer
Les amoureux d’un soir

Rien de plus infidèle
Que la lune
Ses formes capricieuses
Humeurs versatiles
Même lobotomisée
Surfe sur les cœurs.

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Prise de connaissance

2012-01-25T19:55:00.003Z

Si tu veux me connaître il faudra de la patience
beaucoup

Je suis un animal sauvage
Juste apprivoisé

Je me cache derrière l’objectif
J’observe le cœur des choses
je prends un recul
à peine calculable

Si tu veux ôter la vitre
Il faudra le faire
Avec délicatesse
Élégance

Peut-être en chat
Ferais-je le dos rond
et me mettrais-je à ronronner
bruyamment...

Portée par l’ombre

2012-01-18T17:45:00.003Z

C’était la nuit de la découverte de la lumière
Le visage sorti de l’obscurité se détaillait en zones lissées à l’intensité variable
C’était la première fois qu’elle voyait son visage
Mystérieux détaché presque entier
Veiné
Une forme de renaissance dans la vallée des ombres.

Cernés

2012-01-14T16:35:00.004Z

Je te dis
nous sommes cernés
Ils ont tous fui la fumée blanche
Ils ont fui les gris nuages
Et les miettes d’un soleil blafard

Je te le dis
Ça m’effraie de rester là
Inactif
Planté par-dessus les tuiles
À attendre quelque fureur
Du ciel

Je le sais
Si tu ne m’abandonnes pas
Ce n’est pas par amour
Ni compassion
Juste par inaptitude.

Saveurs

2012-01-10T10:39:00.005Z

Du bout des doigts
Du bout des lèvres
Je caressais langoureusement
Les contours
Aux saveurs de sable
pierre
herbe humide

J’y retrouvais tes yeux
Dans le flou des lumières d’été
Ta bouche
Aux commissures séchées
Par cette soif inextinguible
Que tu avais de vivre

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La confiance

2012-01-05T09:48:00.005Z

Portrait de Bobo au béret rouge, Axelle Ribes - Photo Artabus

Pour conjurer les petites flèches perfides des copines
Enfants gâtées comme triées sur le volet
Rien de tel que la confiance
En soi !

Adulée des garçons
Jalousée par les filles
Pour cette première raison
Elle faisait contre mauvaise fortune bon cœur

Les vêtements griffés
Pas pour elle
Elle récupérait les fouffes
De ses cousines
Qui habitaient l’étranger

Les filles la regardaient d’un air d’abord narquois.
Alors elle disait en rigolant dans ses moustaches
Mais c’est la dernière mode… en Italie

Et les pseudo-copines de supplier
Leur mère le soir
D’aller faire les boutiques
Pour être à la dernière mode aussi

Mode toute illusoire
À qui elle conférait des titres de noblesse

Un jour pour la photo de classe
Elle s’amena avec un béret rouge
Son sourire eut vite fait de convaincre
Qu’il s’agissait là d’un accessoire tout à fait indispensable

Il fallut moins d’une semaine
Pour que ses copines
Se parent elles-aussi
Du couvre-chef fétiche !

Des mots sans faille

2011-12-29T20:01:00.004Z

Longtemps après la faille, les yeux en quête d’amour continuent à chercher.
Le visage qui s’estompe et pourtant s’affirme en mémoire dans l’écho des mots qui courent bouscule les habitudes post-relations.

Les mots se faufilent en longues bribes à travers les couloirs factices du temps.
Ils comblent les fosses marines, construisent des monstres fantastiques, féériques qui recréent des possibles au milieu du néant.

Longtemps après la faille, après l’évanescence de l’amour qui s’est dilué, les mots, encore, résonnent, résonnent, même vidés de leur contenu suggestif, même évaporés en gouttelettes de sueur aigre-douce, ils parlent sans bouger les lèvres, sans retour possible.

Les mots dépouillés de leurs oripeaux des dimanches passés, de leur pouvoir de séduction, de leurs intentions troubles, les mots, dans l’essence même de leurs lettres qui se marient et se démarient, les mots.
Les mots, comme les yeux, ne subissent pas les assauts du temps.
Ils parcourent les siècles, créent des légendes, érigent des chefs-d’œuvre.
Mais sans vanité, sans orgueil.
Ils ne se laissent pas berner par des concepts creux, ils leur survivent …
A l’inverse des hommes qui les tordent, les manipulent, les bafouent, les extirpent, les mots nus ne mentent jamais.

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La quadrature du cercle

2011-12-21T18:35:00.006Z

Faire le tour
De la quadrature
Du cercle
Dans le sens inversé de l’aiguille
Du Nord
Au grand dam
Des heures zénithales

L’abaque est resté muet
Les mages ont déversé
Force potions
Sans que le fil d’horizon
Ne bouge

A l’encontre
Des grands principes
Postulats et axiomes
Se bousculent à l’entrée
Mais sans conviction aucune
Que le tralala de chiffres épars
Désordre involontaire
Soubresaut du rationnel contre l’ir-
Rationnel
Omniprésent
Et
Placide.

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Il se moquait de tout

2011-12-17T21:16:00.003Z

De toi, de moi, des grands principes, des gens qui rient, des gens qui pleurent, des nostalgiques, des regrets, de la bêtise, de l’intolérance, du froid, du chaud
S’il avait pu se moquer de son propre reflet dans le miroir, il l’aurait fait.
Mais il refusait les miroirs, il refusait les photos, il refusait de laisser apercevoir ce petit coin d’âme qu’il avait gardé d’une enfance cahotante, déchirement, exode, peur de l’inconnu, des mots qu’on ne comprend pas, du regard des autres qui le dévisageaient, lui, l’étranger.

Il avait cette rage qui lui provenait de ses ancêtres, ce qu’il ressentait inconsciemment, ce qu’il s’était construit au récit des proches. Se battre pour l’égalité, s’engager sur des terrains politiques dont on ignorait à l’époque qu’ils étaient souterrainement minés, se tenir à des grands principes pour ne pas renier le sens d’une vie.
Il avait gardé de ses aieux, en l’effilant ce sens critique exacerbé qui détruisait tout sur son passage.

Et de temps en temps, mais si fugace qu’il fallait être à l’affût pour s’en rendre compte, une pincée de tendresse qui s’allumait pour quelqu’un de passage, il commençait à la cultiver avec délicatesse mais il finissait indéniablement par la détruire par peur de se sentir soudain vulnérable, de remettre en question une vie dont il avait érigé si fébrilement les piliers.

Avec des bottes de pirate

2011-12-13T11:26:00.002Z

Sans rien dire à personne
Juste à l’heure de la sieste
Il a pris son manteau
Enfilé ses bottes bleues
Aux allures de pirate
S’est éclipsé de l’appartement exigu
Qui donne sur la plage

Il avait envie de solitude
Cadencée par le chant des vagues
Bercée par le vent d’automne
Et d’air qui gifle et rosit les visages.
Dans ses mains froides
Il tient une fontaine de couleurs
Assortie à ses bottes
Vestige d’un anniversaire proche
Il voudrait que l’air froid
L’embrase et la fasse éclater
En paillettes ardentes.

Il pense aux siens
Qui doivent le chercher
S’inquiéter
Se morfordre
Il pense aux blagues qu’il leur a déjà infligées
Prémisses des frayeurs à venir.

Il sourit
De se sentir libre
Il est bien
Il est heureux.

Demain

2011-12-07T08:39:00.008Z

Je ne sais de quoi demain sera fait.
Je ne me pose pas la question.
Il y a quelques temps, j’avais redécouvert l’espoir et un peu plus tard, de nouveau, la déconvenue.
Je vis avec. Elle ne me pèse pas vraiment ou alors parfois.

Quand je suis triste, je regarde autour de moi avec des yeux rajeunis.
Je découvre les rides des paysages et les vallons dans les visages.
J’écoute des voix connues et je lis sur les lèvres de ceux qui chuchotent en silence.
Je rencontre des gens que je pensais ne jamais revoir et ça fait du bien de se dire qu’on n’est pas ennemis, qu’on s’est juste perdus de vue, même si moi, je ne l’avais pas souhaité.
On fait semblant d’être de vieux amis, d’ailleurs fait-on semblant ? Ou l’est-on vraiment même si on ne veut pas le reconnaître ?

La vie de tous les jours sculpte aussi des barrages à d’autres lendemains.
Mais c’est celle à laquelle on s’attache parce qu’elle fait partie intégrante de nous, parce qu’y renoncer, ce serait une forme de reniement de notre essence.
Et on ne renie pas l’édifice sur lequel on a posé des pierres communes avec nos proches.

Je ne sais pas de quoi demain sera fait.
Peut-être de nouvelles rencontres qui ne prêteront pas à confusion, juste un moment agréable, juste l’instant présent.
Juste taire le hasard qui brouille les pistes et favoriser celui qui crée diversion …

La femme sur un banc

2011-12-02T10:29:00.005Z

Il fait si beau.
Elle, attifée comme un sac dans un tablier à fleurs d’un autre âge, le foulard autour du cou et des sachets plastique à chaque bras d’où émergent des objets insolites et pas de première fraicheur, il semble, passe devant notre banc devant les étangs en fête et s’installe sur le bord extrême du banc suivant comme si elle avait peur que quelqu’un veuille la toucher.

Elle dénote un peu parmi les élégants et les robes à dos-nu, on la croirait sortie d’un roman de Simenon, attendant un rancart qui lui livrera une quelconque rançon contre des objets ou secrets volés. Elle ne regarde personne, fixe droit devant elle, s’attarde-t-elle à suivre les silhouettes nombreuses qui déambulent devant elle.

En tout cas, aucun signe de son visage ne témoigne d’une quelconque attention. Elle reste assise comme si elle attendait un tram qui ne vient pas. La gare des trams métallique et moderniste à ciel presque ouvert s’étale à dix mètres et ne s’étendra pas jusqu’à elle.

Ma voisine est une jeune fille brune au visage avenant que j’ai rencontrée dans le quartier lors de la dernière fête des voisins. Eh oui, dans le grand désespoir solitaire des villes, on a instauré cette fête pour qu’une fois par an une porte s’ouvre et que des langues inconnues se délient.
Dans la masse majoritaire des voisins quinquagénaires, cette jeune fille et son groupe d’amis colocataires faisaient tache mais tout compte fait, ils sont bien sympa quoique étant plutôt du genre artistes fauchés. Ce jour-là, pour l’occasion, ils s’étaient douchés, peignés, talqués, ils avaient mis leurs plus beaux atours (à moins que ce soient des costumes de scène – j’ai cru comprendre qu’une des filles était scénographe – je serais curieuse d’aller visiter la garde-robe qu’elle doit conserver au sous-sol).
Alors on a parlé de tout de rien, de culture (ils sont très forts dans ce domaine, musiciens, comédiens, chanteurs, designers et j’en passe) je leur ai montré la photo de mes enfants partis l’un aux States, l’autre en Indonésie.
Ça fait toujours de l’effet quand je dis que je travaille dans une banque et que mes enfants ont des situations dorées sous d’autres latitudes. A vrai dire, pour le doré, je n’en suis pas si sûre : ils n’ont jamais voulu que j’aille les voir prétextant qu’ils étaient trop occupés, que leur emploi leur mange tout leur temps et ne leur en laisse même pas un peu pour fonder une famille, que ce sera dans quelques années ...

Je disais donc que j’avais rencontrée ma jeune voisine devant le glacier C. juste en sortant de mon boulot. Je n’avais pas envie de me retrouver toute seule avec mon chien qui comme à son habitude aurait exigé sa promenade quotidienne en me ramenant sa laisse et en me suppliant du regard. Cette bête m’ennuie vraiment. Quand le père de mes enfants s’est envolé avec une jeunette il y a quelques mois, c’est tout ce qu’il m’a laissé : un chien vieillissant et plaintif. S’il n’était pas parti à quelques centaines de kilomètres, je lui aurais bien ramené son chien porteur de pantoufles (moi je ne supporte pas les pantoufles, surtout celles de mon ex-mari.

Mais je digresse, est-ce déjà un signe avant-coureur de quelque sénilité foudroyante ?
La jeune voisine et moi échangeons des propos banals. Qu’y a-t-il de commun entre nous ?
Pas grand-chose, sans doute. La culture n’est pas mon domaine privilégié (je crois que je vous ai dit que je travaille dans une banque au milieu des chiffres rebelles qu’il faut dompter pour les aligner dans des colonnes bien tracées). La mode, encore moins, il suffit de me regarder, avec mon tailleur proprement coupé, j’ai l’impression de sortir d’une série américaine où je serais avocate au grand cœur défendant un beau séducteur menteur. Que voulez-vous ? Je ne suis pas une femme dentelles alors je la joue femme hommes d’affaires. Pour notre clientèle argentée, ça le fait toujours. Et puis, la fille ne semble pas être un canon de la mode, oui, proprement habillée avec un brin de fantaisie qui accentue son charme latin, elle rayonne au soleil et son sourire vaut bien plus que ses fringues. Les enfants ? Elle n’en a pas et ne semble pas prête à en faire, d’abord pour faire des enfants, il faut avoir les moyens et je crois qu’elle ne les a pas vraiment, cela supposerait arrêter de travailler ou engager une nounou. Pas donné à tout le monde. Les travaux dans le quartier, ah oui, éternel sujet de jérémiades avec les bull qui se mettent à ronronner dès six heures du matin, et les camions qui ramènent des marchandises au milieu de la nuit pour ne pas déranger la circulation ou pour ne pas être dérangés. Oui, ça c’est un sujet preneur qui met à l’unisson toutes les générations confondues.

Et puis, le temps, ce formidable été indien qui a pris le relais de la saison pourrie d’avant l’automne, les gens qui se baladent, qui trompent les dates avec leurs parures estivales. On regarde autour de soi, près des étangs, les fontaines clapotent dans le soleil et les promeneurs se prélassent sur les pelouses sèches. Un chien accroché au socle d’une statue tourne en rond en espérant qu’on ne l’oubliera pas, il se dit : c’est ça une promenade, une liberté circulaire de 3,50 m pendant que son maître sirote une bière (si c’est un homme) ou mange une glace (si c’est une femme) un peu plus loin.

Mon esprit retourne à la femme toujours sur son banc, elle qui m’a inspirée ces quelques lignes d’écriture jetées furtivement sur le clavier.
Elle est toujours là, elle attend le prochain arrivage, la prochaine brocante où elle restera patiemment jusqu’à la fin pour ramasser les derniers rossignols. J’imagine l’entrepôt où elle expose ses innombrables trésors dans un désordre théâtral. Ce n’est pas l’espace qui lui manque. Elle possède dans les beaux quartiers plusieurs immeubles qu’elle loue au prix fort à ceux qui en ont les moyens ou veulent paraître.

Mais son cœur de brocanteuse ne peut se satisfaire de ces revenus facilement gagnés qui tombent chaque mois dans son escarcelle.
Sa vraie vie, son aventure, c’est ici sur ce banc à réfléchir aux prochaines chasses, à son addiction de collectionneuse et à ne parler à personne qu’aux objets tombés sur sa route.

Le coq

2011-11-28T11:28:00.008Z

Ce coq était un vrai fou furieux.
Il régnait sur la cour de la ferme – et grand était son royaume et sur ses nombreuses vassales dont il usait et abusait à sa guise.

Les enfants voisins possédés par je ne sais quel démon tentaient toutes sortes d'expériences pour l’ennuyer et rendre sa crête encore plus rouge.
Ils s’armaient d’une grosse branche d’arbre (toujours la même qu’ils gardaient à portée de la main)à l’assaut de l’animal qui fonçait et se trouvait empêtré dans les brindilles, lui lançaient des cailloux – pas trop gros pour ne pas éliminer complètement l’adversaire, se cachaient dans le foin pour se livrer à des concerts de cocoroco qui le rendaient furibond. Face à cette fourche dissuasive, sa crête virevoltait dans tous les sens : qui osait ainsi s’aventurer sur son territoire et menaçait son sérail ?

Une vieille voisine qui venait acheter des œufs eut aussi maille à partir avec le gallinacé qui d’un coup de bec hargneux lacéra ses jambes et dévoila ses varices dans toute leur splendeur sanguinolente.

Elle accusa les enfants d’avoir excité l’animal, de l’avoir rendu encore plus méchant et décida d’exiger qu’à l’avenir, ils seraient ses commissionnaires à la ferme …bien piètre punition pour des gosses qui adoraient investir le domaine de la ferme et entretenaient à moindre frais leur ration d’adrénaline !

Rivale marine

2011-11-23T09:00:00.005Z

La mer c’est ma vie
Lui disait-il
Même sous la pluie
Même l’hiver
Même dans la tourmente
Si tu veux me connaître
Il faudra patienter
Encore et encore
Que la mer ne veuille plus de moi

Elle souriait
Elle écoutait ses paroles
Sans comprendre
La lourdeur des mots
Leur signifiance démesurée
Leur impact sur un avenir
Aléatoire
Tributaire de la mer
Plus que des sentiments

Elle se disait qu’il se lasserait
De cette eau gloutonne
Qu’il reviendrait
Et ne la quitterait plus
Parce que son attachement pour lui
Était plus que quelques tonnes de vagues
Qu'il finirait par comprendre

Il lui expliquait le bateau
Ses voiles
La soute
La poupe
La proue
Les belles boiseries du capitaine
Et la couche étroite où dans ses courtes nuits
Il penserait à elle

Elle souriait au loin
Elle savait déjà qu’il était
En partance
Qu’il était déjà parti
Et que ses baisers auraient le goût du sel.

La ville

2011-11-15T11:09:00.006Z

Avant toi, elle n’existait pas, oh bien sûr que si, sur le papier, dans mes souvenirs d’école secondaire, dans mes frénésies de shopping ou mes vaines tentatives d’évasion.

En réalité, elle n’existait pas vraiment, pas comme je la voyais depuis les rencontres du dimanche, les longs flirts dans le parc, les vitrines où l’on passait le temps à autre chose qu’à se regarder dans le blanc des yeux, les terrasses ensoleillées, les longues stations aux arrêts d’autobus, les signes de la main quand il s’éloignait dans la nuit pour une semaine, une éternité.

La ville était un rêve auquel on s’accrochait, un sapin qu’on décorait de lampions.
Chaque coin de rue racontait notre histoire.
Et puis la vie nous emporta dans une autre histoire, la ville passa au second plan.

J’avais oublié à quel point la vie est belle quand on est amoureux, du moins quand on croit l’être, quand on se fixe, apeuré, un premier rendez-vous en espérant très fort en fermant les yeux que ça se passera pour le mieux, que les atomes s’accrocheront jusqu’à ne faire plus qu’un, que les paroles ne seront que des prétextes pour tisser des liens plus forts plus vrais.

Alors le soir du rendez-vous, quand les pas reprennent chacun leur destination initiale dans des directions diamétralement opposées, je n’avais pas envie de quitter la ville, pas envie de retourner dans un chez moi devenu étranger. Je continuais à marcher pour prolonger la magie, une présence accrochée à la mienne et dans la tête des paroles de tendresse qui résonnaient encore et encore.

Quand les paroles se sont évaporées, que les images sont devenues floues comme ne faisant pas partie d’une réalité contestée, la ville a cet autre visage qui n’est plus qu’un brouillard en formation. Serait-ce l’éternel automne ou verrais-je une autre saison une fois libérée de son regard-souvenir ?

Il va falloir réapprendre à dessiner la ville sous d’autres couleurs que les siennes. Je dois exorciser ces milieux qui furent nôtres pendant quelques instants dont je ne comprenais pas la grandeur et la fragilité ; je dois retourner là où je l’ai découvert, planifier l’indifférence ou prendre la conscience du moment présent, seule avec moi-même, témoin neutre d’une histoire somme toute banale.

Sous un jour nouveau, la ville est devenue une panoplie de villes avec une palette interminable de couleurs, de sentiments, interchangeables ou pas, des crépuscules rougeoyants ou des matins de frilosité, des averses chaudes ou des grêles dévastatrices. La ville comme un monstre de science-fiction, tentaculaire ou vide, comme un fantasme fantasy arc en ciel ou nimbo-stratus en déroute, avec ses petits hommes-pions qui scandent la circulation, ses vitrines exorbitantes où les reflets se noient à foison, ses flaques dont chaque goutte éparpillée ouvre sur d’autres mondes.

Puis un souffle de nostalgie qui gomme le présent, faisant croire encore au miracle de la rencontre, douce ou cruelle récidive.

La ville derrière moi qui m’entoure ou me glace, celle où je t’ai cru vivant, aimant, attentionné.
La ville qui peut encore renaître des cendres qu’elle n’a pas consumées.
La ville ardente comme la vie devrait l’être...

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Tout essayé

2011-11-09T10:42:00.006Z

J’ai tout essayé pour plaire à mon public : l’humour décalé, la poésie ésotérique, les anecdotes croustillantes ou pas, les contes à dormir dans la position de son choix les énigmes sans solutions, les questions existentielles … rien n’y fait, après quelques visites de courtoisie, je me retrouve dans un état délaissé.

Oui, j’ai tout essayé : squatter chez des « vedettes » du web, caresser des écrivains plus ou moins réputés dans le sens du poil, balancer des petites feintes (idiotes, je l’avoue) chez l’un et l’autre, me lancer dans la chanson avec ma voix de fauss(et)é, participer à des ateliers de nécriture, publier des photos kitsch …
Rien n’y fait, on ne m’aime pas et c’est une litote !
On m’évite comme la peste après avoir fait semblant par obligation sociale d’être sympa.

Alors, j’ai décidé d’émigrer vers une île déserte où je pourrais dessiner mes idées sur la plage qui les emportera pas trop vite si ça lui plait, avec fracas dans le cas contraire.
La douche écossaise, il parait que ça peut les rafraîchir, les idées.

Bon trêve de bavardage, je me pends au haut-mât, les pieds dans le vide aqueux.
Souhaitez seulement que la marée ne me ramène pas jusqu’à vous !

Embarcation

2011-11-03T10:43:00.003Z

J’ai tourné le dos
À ma vie
À la berge
À ce qui semblait tout pour moi

Je suis partie sans bagages
Je me suis faufilée
Sous les branches dénudées

La barque, sans effort
M’emmenait
Ailleurs

Mes regrets laissés sur le rivage
Mes bras énergiques emportaient
Mon regard

J’imaginai les terres lointaines
Où je pourrai reconstruire
Une vie
Sans vestiges
Sans remords
Ma renaissance.

Entre les brins verts

2011-10-25T20:52:00.004+01:00

Un œuf en caoutchouc
Gisait sur l’herbe sauvage.
La clôture verte n’osait s’en approcher
De peur de le briser.

Les trèfles et les boutons d’or
Lui faisaient office de litière
Entre deux orages.

En prêtant l’oreille
Sans le harcèlement des grillons
On aurait pu entendre
Son cœur
Se disloquer
Puis resurgir

Panne

2011-10-20T11:37:00.003+01:00

La lune était sous le châssis
Bien calée sous les crampons noircis

En lisant le mode d’emploi
Je me rendais compte
À quel point je m’étais embarquée dans l’aveugle

Des termes barbares me riaient au nez
Leur consonance lourde sonnait faux
Ces pattes de mouches
Avaient-elles un sens pour le voyageur ignare?

Quand j’ai enfin à tâtons
Réussi à libérer la lune de ses crocs
La nuit profonde était tombée
Sur la campagne muette

Ma lampe de poche
Aussi !

Noire campagne

2011-10-06T13:09:00.005+01:00

Dans ces pays de noire campagne, la vie était rêche mais on s’y habituait.
On s’habituait au regard noir des ouvriers agricoles, à l’œil perçant des chasseurs de gibier, aux pas feutré des braconniers, aux chiens qui aboyaient comme pour rire parce qu’une plume avait enfreint leur champ sensoriel, au chant des coqs déphasés qui chamboulaient le rituel sacré des heures.

A l’époque la grande menace pédophile n’était pas encore arrivée, les enfants pouvaient courir en vagabonds du dimanche, les mèches rebelles, les brins de foin parfumant leurs épis, leurs culottes trouées par les ronces ou les barbelés qui voulaient leur barrer le passage.

Chaparder était un sport de part et d’autre, certains endroits étaient tolérés comme no man'land et on faisait peu de cas de la disparition de quelques pommes véreuses ou de poires d’août juteuses mais à la vie éphémère.
Les garnements faisaient provision de ces fruits défendus et allaient se cacher au sommet des chariots de meules de foin en procession estivale.
Ils riaient saccadé tandis que leurs rires étaient étouffés par le grincement des roues et les sabots des chevaux de trait.

Dès qu’une rare automobile croisait leur convoi, ils se terraient ne laissant paraître que quelques cheveux ébouriffés noyés dans les fétus, pour qui aurait levé les yeux vers le ciel.

Tous des photographes

2011-10-01T09:07:00.004+01:00

Nous sommes tous des photographes, chacun à notre façon, nous regardons le monde à travers nos objectifs avoués ou pas, avec nos réflexes ou nos compacts.
Nous impressionnons la pellicule des apparences, nous nous arrogeons le droit d’en quantifier l’exposition, niveller les niveaux selon nos humeurs, caresser les courbes sous l’abscisse à peine effarouchée.
Quand le sujet relève de l’objet inanimé ou presque, la tâche est facile, on peut l’ombrer, accentuer ses contours, lui jeter un cœur d’aquarelle, sans risquer de le dénaturer à l’alcool de nos envies.

Mais pour l’humain, il faut louvoyer avec finesse, déjouer ses plans sans qu’il s’en aperçoive, capturer son image en lui donnant l’impression de jeter un regard subreptice autour de lui et surtout ne pas insister sur ses défauts en les gommant. Une verrue capturée effacée est une insulte à son intégrité physique. Lui lisser la peau est une manière indélicate de lui rappeler qu’il a vieilli. Par contre le maquillage de ses yeux rouges lui fera agréablement oublier ses tendances vampiriques.

Nous transportons notre attirail léger et terrible dans nos programmes de réinsertion, notre palette multicolore peut pâlir ou foncer à volonté selon notre humeur du jour.
Nous sommes des chirurgiens de l’âme dressés à l’esthétique des sens.
Nous sommes des météorologistes capricieux qui changeons les lueurs du ciel.
Nous sommes des miroirs du temps que nous façonnons à notre guise.
Et quand il nous faut revenir sur terre et qu’un miroir impertinent et vrai nous renvoie notre propre image nue, nous fermons les yeux pour ne pas la voir, préférant l’œil noir et subjectif de notre objectif.

Nous sommes tous des photographes.

Carpettes land

2011-09-28T10:25:00.002+01:00

Je viendrai à bout de ces carpettes sanguinaires
Je les passerai au tambour
Et tant pis si elles dispersent leurs aiguilles
Entre les mailles du filet d’inox

Je les retrouverai
Peut-être entières
Peut-être en pièces détachées
Peut-être en fantômes effilochés
Peut-être un ensemble de rien

Ce qu’il en restera
De tout ou des riens
Après ramassis de poils sanglants ça et là
Je le poserai délicatement
Sur le fil
Equilibre
Fragile maintenu
Par des pinces-serres

Et j’attendrai que le soleil
Le vent
Ou autre chose
Fassent œuvre salutaire
Ou pas
Effacent ou flamboient

Ou je les oublierai définitivement
dans ce coin de jardin
Rendu Invisible
Derrière les rainures

Au fond
Que des lambeaux de vie
Oubliés par le temps
Leur rendre leur essence
Première.

Départ

2011-09-25T16:21:00.006+01:00

…et surtout ses yeux fixes qui regardent sans rien voir
Comme à l’affût d’un au-delà hypothétique …

La Mamma

Halles presque de nuit

2011-09-07T21:36:00.003+01:00

Sous les cheminées rouges
Décor de carton-pâte
Enserrés dans leurs enclos gigantesques
Les animaux meuglent
À qui mieux mieux

Dans le pavillon
Leurs cris effarouchés
Transpercent les tympans de
Quelques passants distraits
Égarés dans
Le vestibule
De ces lieux interdits
Marteaux et enclumes
Envahissent irrémédiablement
La cochlée titanesque

Dans une boite transparente
Des étoiles phosphorescentes
Attendent d’être délivrées
Aux bêtes
Pour les rendre muettes
La nuit
Juste pour la nuit

Mystère de l'art

2011-08-26T15:12:00.008+01:00

Elle a presque des yeux de biche
Un sourire à peine amorcé
Qui en dit long et rien sur celui qui la dessine
Dépeint ainsi son visage inoubliable
Dans la lueur bleuie
Du soir naissant

Longtemps j’en suis sûr
Elle hantera les rêves les plus fous
De ceux qui daigneront poser le regard
Sur son âme presque offerte

Longtemps
Elle posera
En chef d’œuvre
Dans les annales
De la beauté
Et de ses mystères

Jardin botanique

2011-08-16T08:49:00.007+01:00

Avec une fleur ramassée on ne sait où
Il a levé son chapeau
m’a saluée

Qui était cet énergumène
Qui zigzaguait sans vergogne
entre les allées du jardin botanique ?

Son haleine ne puait pas le rhum
mais l’herbe fraichement coupée
ou quelque chose d’approchant

Non pas qu’il m’ait approchée de si près
-mais le vent le portait jusqu’à moi-
Je n’ai pu m’empêcher
de sourire
sans connaître la raison de ce sourire
ni l’état d’âme qui le soulevait

Quand je suis passée près de lui
-c’était la seule route ou le demi-tour-
il m’a fait un clin d’œil
narquois celui-là
et a sussuré quelque parole informe

J’ai feint de ne rien entendre
D’ailleurs avait-il murmuré
Ou était-ce le vent

Je suis rentrée chez moi
une fleur était accrochée joliment
à mon flanc
comme une signature

Cette « chose »

2011-08-04T13:20:00.011+01:00

Je ne croyais pas à la perfection
Cette chose vive
Éclatante
Soutenue par un pinceau
Subtilement orienté
Pour la mettre en valeur

Cette chose n’avait pas toujours
Eté accrochée au mur
Cette chose avait
Vibré dans d’autres espaces
Confinés
Avait répandu ses humeurs
Brumeuses
Défaite
Et reconstruite
Et défaite
Et victoire
Temporaire

Cette chose dont tu avais parlé
Cette chose qui squattait
Tous les sabirs du monde
Cette chose n’existait
Que furtivement
Entre deux secousses interstellaires

Nature subliminale

2011-07-26T22:15:00.003+01:00

Les yeux voient ce qu’ils veulent bien voir, à moins que les objets, les éléments de nature ne prennent forme humanoïde que pour mieux nous intriguer.

Ce visage, je l’ai déjà rencontré.
Quelque part, dans une dimension héroïque ou sentimentale.
Il feignait de ne pas me regarder
Mais je le sais
De coin il m’observait
Longuement
Alors
J’ai fait semblant
Moi aussi

20/07/2011

(Clin d’œil à Arcimboldo)

Zoo

2011-07-20T07:40:00.002+01:00

Derrière les barreaux serrés
Emmitouflée dans ma belle robe noire
Les yeux en écoutille
Je regarde ces petits d’hommes
Aux gestes saccadés.
Je les entends pousser des cris
D’admiration
D’horreur …
Ils me paraissent
Dans leur chair grassouillette
Bien appétissants
Bien plus que ces pavés
De viande reconstituée
Qu’on me lance avec mépris
Et rudesse
Comme si j’étais un fauve.
Ils ne savent pas
dans mon pays
J’étais princesse
J’étais savane
Et que les meilleurs morceaux
M’étaient réservés.
Un jour peut-être
Un moment d’inattention
Retrouver mes instincts
Rabroués
Et fuir
Au travers des grandes artères
Au rythme chaud
Du goût du sang.

Le bourdon

2011-07-14T10:28:00.003+01:00

Je n’ai jamais aimé ce garçon.
Plus grand que ses copains de classe, fils unique, il avait un malin plaisir à faire enrager les filles

Dans la cour de récréation, il se faufilait sous les barrières et allait cueillir des orties pour venir les agiter devant les filles en les menaçant de ses grands yeux de bille.
Alors, les petites se terraient dans quelque coin sombre pas loin de l’institutrice qu’il leur disait de se disperser.

Elle ne pouvait même pas imaginer que le fils de sa collègue, la future directrice était ce petit démon ravageur.

Je n’ai jamais aimé ce garçon.
Puis il a grandi et je l’ai perdu de vue.
Quand sa femme est morte, d’un cancer, je n’ai eu aucune compassion pour lui, il affichait cette froide indifférence qui dissimulait sa cruauté congénitale.

Non, je n’ai jamais aimé ce garçon et la réciproque doit être vraie : pour lui, j’étais invisible, à part à la maternelle quand je représentais une paire de jambes juste bonnes à être flagellées.

Confidences

2011-07-09T19:30:00.003+01:00

sub-champignon magique ...

Pèlerinage

2011-07-03T22:14:00.004+01:00

C’est un pèlerinage
Sans but
Sans lieu de culte
Sans idole
Le même voyage
Euphorique la dernière fois
Ici descendu en flammes
Dans les rougeurs ardentes de l’automne

Ta virtualité toujours aussi palpable
Cette fois-ci
À sens unique

Sur les mêmes routes
ton visage dessiné
Sans traits
ta voix modulée
Sans timbre
Ton rire éclaté
Sans écho

Les sommets suisses
Fondus dans la neige précoce des brouillards
Me narguent de ton absence

Je roule en silence
En écoutant mon cœur troublé par l’arythmie
traverser les fissures goudronnées.

Muse

2011-06-27T16:32:00.002+01:00

Ton cœur
Bien plus qu’accroché
Les sangles souples de tes seins
Et ce fleuve tranquille
Où se noie ta sueur

Les blés de tes cheveux
Qui fleurent bon la moisson
Et l’or dans tes yeux verts
Qui me pète au visage

Ne manque que ta voix
Sur la toile
Enfermée
Ne manque plus
Que le souffle rauque
De ta bouche endormie …
Un dernier coup de pinceau
Pour dire
C’est terminé

Comme un coup de canon

2011-06-20T10:16:00.002+01:00

Elle n’aimait pas le savon
Ou transpirait beaucoup
La fille trapue
Aux bas constamment fléchés

J’essayais de sentir le souffle du vent
Pour dissiper les effluves

Ce jour-là
Dans la salle de gym
On me l’imposa comme voisine
Sur le cadre

Je voyais bien
Sa figure rouge
Constellée de sueur
N’était pas très sportive

Sans attendre le signal du départ
Je filai
Et en deux temps
Trois mouvements
Comme un serpent
Me faufilai jusqu’au sommet

Alors que je jubilai
D’être la première
J’entendis
Un bruit sourd
Énorme
Qui fit vibrer les vitres

Non ce n’était pas le mur du son
La fille trapue
Tétanisée par le vertige
Gisait sur le sol
Quatre mètres plus bas

Le side-car

2011-05-28T22:21:00.014+01:00

Sur la route du retour du Cap Nord, un équipage plutôt insolite : une très grosse moto avec un couple, un side-car et une mini remorque à l’arrière. En largeur, ils prennent autant de place qu’une voiture.

Je suis au volant, je suis intriguée. Je les suis pendant plusieurs kilomètres, je trouve l’équipage original et pour changer je me fais un film : je vois le petit passager du side-car, tête blonde (Scandinavie oblige) qui aura plus tard des souvenirs fabuleux de sa petite enfance à raconter.

La route est sinueuse, le motard roule prudemment, il a charge de famille et d’ailleurs la vitesse n’est pas un critère d’appréciation en Norvège.

Je continue de les suivre élaborant mon beau scénario, j’ai envie de connaître ce bébé de près qui a commencé sa carrière de motard si jeune et si j’ose, je demanderai même la permission de le prendre en photo pour étoffer mon livre personnel des records.

Je pourrais lire sur le visage de l’enfant le sourire épanoui de la découverte, le plaisir précoce de se distinguer de ces bébés engorgés dans leurs sièges auto jusqu’au cou et lui, petit cosmonaute dans sa capsule semi-transparente (j’espère qu’il y a une ouverture de fenêtre assez grande pour qu’il puisse admirer ce paysage polaire.

Au bout d’une demi-heure, la moto s’arrête sur un parking. Une femme (au vu de ses formes arrondies sous la combinaison de cuir moulante) desserre son étreinte, rend au conducteur la liberté de son tour de taille. Elle lève la jambe et descend de moto, se penche pour ouvrir le couvercle précieux.

Une grosse masse noire jaillit de la carcasse éventrée.
Le bébé charmeur s’est transformé en un effrayant doberman qui, déjà, me montre ses crocs.
Il sait et depuis un moment que je l’observe et cela n’a pas l’heur de lui plaire. Il me congédie hautainement.

C’est alors que je me rends compte que je me suis trompée d’itinéraire, distraite par le désir inconscient et la curiosité de connaître cette famille.
Son troisième membre qui trônait invisible à mes yeux sur le siège passager du side-car, ne se montrant nullement avenant, je rebrousse chemin sans tarder !

Brisure de vie

2011-05-24T11:37:00.003+01:00

Pour pouvoir recommencer ...

Pause-tristesse

2011-04-25T14:57:00.003+01:00

à durée à déterminer ou pas ...

Plus on meurt, plus on a à renaître.

Mais savoir aussi la souffrance du passage, l’indicible souffrance, la souffrance qu’on sait absurde parce qu’elle n’est pas un moyen, pas un moyen pour une fin...On ne sait pas ce qu’il en sortira, de grand ou de petit. Savoir qu’on ne sait pas.

Et consentir pourtant

Texte écrit par Aléna

Enchaînés

2011-04-21T10:38:00.002+01:00

Absence créative

2011-04-14T09:04:00.003+01:00

Les caresses non prodiguées
J’en ai fait des sculptures
Qui modèlent le vent

Les regards à peine nés
Déjà évanouis
J’en ai fait des peintures
Aux couleurs délavées
Aux contours imprécis
Et doux

Les paroles ardentes
Recouvertes d’un coup
D’éteignoir
J’en ai fait des fantômes
Qui peuplent mes grands jours de vide

Et les sourires ?
Les sourires ?
Je les ai gardés
Malgré toi
Ô grand effaceur
Je les ai kidnappés
Du fond de tes ravines
Gravés aux sommets des montagnes
Ils me disent encore :
La joie partagée
Même un court instant
Ne disparaît
Jamais
Tout à fait
Son ombre continue de
Nimber les nuages gris

Et si malgré tes serments
Négatifs
Tu venais ici me rendre visite
Subreptice
Tu extirperais de ta mémoire
Cadenassée
Quelque caresse
Quelque regard
Quelque parole
Quelque sourire
Rescapés du déluge

Un coin de terre ferme
Où t’asseoir
Un instant.

Fond de blancheur

2011-04-04T22:32:00.004+01:00

Le ciel était plombé et la mer était blanche.
A travers les gouttelettes éparpillées sur la fenêtre du train qui s’essouflait
À l’approche d’une gare supposée proche
Je voyais ces oiseaux gris
S’attarder les pieds au froid
Installés comme pour un festin
Aux senteurs d’herbes durcies

Soif

2011-03-29T11:57:00.003+01:00

A la sortie du train, il s’engageait à grandes enjambées dans le passage pour piétons bousculant presque ses voisins.
Il s’engouffrait dans le premier café
Comme s’il voulait se noyer dans un verre
Oubliant à l’instant qu’il y en avait eu des tas d’autres avant
Qu’il y en aurait des tas d’autres après
Qu’ils avaient tous la même saveur amère
A chacun d’eux, il réservait une dévotion particulière
Moment d’abandon du corps et de l’esprit
Nectar qui déshydrate appelle à une réhydratation imminente
Il n’aimait pas la solitude
Devant le verre qui pétille
Alors pour oublier, il fermait les yeux
En portant le verre à la bouche
Intérieurement, il alimentait tout un flux de pensées
Qui l’enrobaient tout entier
Dans son délire presque éthylique.

Numérologue improvisé

2011-03-23T13:53:00.004Z

Dans la galerie marchande
Atours tapageurs
Il m’avait fait le coup des cartes
des chiffres,
des lettres écrites en tout petits (vilains) caractères
et qui l’assumaient sereinement.

Il avait sorti de ses poches
format extensible
tout son attirail magique
des hiéroglyphes
qu’à travers ses mots
il rendait lisibles ou presque.

Ça changeait des colombes
Des lapins
Des foulards
Mais ça volait
Aussi rapide
Avec un effluve
d’entourloupe.

Il observait l’auditoire sceptique
Par-dessus ses verres de presbyte
Et ânnonait des phrases-type
Bizarres
Sorties de quelque grimoire
Poussiéreux

Il disait qu’il avait compulsé
Plein de livres sur cette science obscure
Qu’il les avait synthétisés
En avait tiré le meilleur
Les avait rendus accessibles au commun des mortels

Il trouvait réponse à tout vent contraire
Retournait les arguments comme des crêpes
prêtes à être enfilées

Il décrivait
l’action
le mystère
l’enthousiasme
l’aventure surtout
l’inadéquation de mon couple à mes attentes ou
l’osmose parfaite de ma jeune voisine avec
son amoureux
La fin tragique
Ou les pulsions meurtrières
De quelque autre présent

Je riais
Je savais tout ça

Les numéros qui parlent
Ne pouvaient pas changer
La face d’un monde
Moi seul le pouvait …

2011-03-19T19:29:00.004Z

De longues traînées laiteuses caressaient les herbes,
s’insinuaient dans l’âme
entre les bras infiltrés des arbres,
atones.

Fossette tienne

2011-03-15T10:42:00.004Z

Quand tu souriais au loin
J’imaginais
Carrefour de ta bouche en cœur
Cette fossette tienne
Aperçue au seuil du
Crépuscule
Sous les réverbères juste
Éveillés

Les pavés gris
Irradiaient mille lucioles
Reminiscences pluviales
Ou crépitement de nos yeux
Tes mots éclatants
Battant rythme

Ce grand soir
Historique en nos cœurs
S’est éteint
J’ai cru en d’autres
À renaître
Que l’avenir aussi
Tracerait convergence

Mais ta fossette
Avec ton sourire
Furtives siamoises
S’étaient évaporés

Tes mots éclatants
Éclatèrent
En mille débris
Épars
Je perdis le fil ténu
De tes traits
Cette douce habitude
T’attendre
T’entendre
T’apprivoiser

Jean-Pierre

2011-03-09T17:35:00.003Z

Jean-Pierre, hâbleur, voulait faire rire les filles.
Le teint déjà rougeaud annonçait les prémisses d’un futur tempérament sanguin.
Des bajoues accentuaient son côté chérubin bientôt déchu.

C’était le cousin de ma copine, cousin germain ou un peu moins ...elle aimait compliquer les explications généalogiques !
Ils se ressemblaient si peu que je me demandais de quelle branche il était descendu…

Dans la cour de la ferme, il venait plus souvent depuis que je fréquentais l’endroit.
Il faisait des blagues de quat’sous.
Oui, nous riions, pas des blagues. Mais de lui. De ses efforts maladroits pour passer à l’avant-plan.

Un jour, il attrapa une souris (je ne le croyais pas si agile !) et par la queue vint l’agiter sous nos yeux – toutes les filles, c’est connu, ont peur des souris ! -

Alors qu’il guettait notre réaction, le rongeur se retourna et lui mordit la main.
C’est un petit enfant qui hurla.
Tandis que nous nous esclaffions de ses piètres exploits.

Danser

2011-03-03T10:38:00.005Z

On dansait
Comme des malades
Tous les soirs
Jusqu’à la nuit ancrée
La notice dans les yeux
Le recul du temps

Jusqu’à épuisement
Jusqu’au couvre-feu
Qui couvrait nos sueurs

On avait pour modèles ces couples en papier
Glacé
Glisser sur les parquets lisses
Mus par les talons
haut
Si haut et pourtant sans vertige
Hormis la torpeur
De la musique

Et on s’endormait au son des tempos
Jusqu’à l’aube
Que lancinait
l’écho.

Fichus damiers !

2011-02-24T12:51:00.004Z

Le sol un peu rugueux s’amusait à jouer à cache-cache avec les couleurs, devenait noir puis blanc puis noir encore, suite insensée. Si au moins j’avais pu détacher les couleurs et les ranger par famille, mais non, rien à faire.

Derrière moi, j’imaginais les pieds de maman balancer d’impatience parce que j’avais décidé de rester sur place jusqu’à trouver une réponse. J’avais dans ces moments-là l’impression qu’elle battait la mesure sur un air impalpable , mais ce n’était sûrement pas le cas : elle n’avait aucun sens du rythme et quand ensemble, nous battions dans les mains, elle se perdait dans des sonorités imperceptibles.

Autour de moi et des pieds de maman, il y avait d’autres pieds qui se promenaient sans but, s’arrêtant sans raison ou alors juste pour jeter un œil par la fenêtre dans le parc bordé d’eau. Moi, je ne voyais rien, mais en passant l’entrée, j’avais examiné les lieux, des fois que maman se serait perdue et que j’aurais dû lui prendre la main pour la guider, ah, ma gentille petite maman si distraite …

Coquille

2011-02-19T19:29:00.003Z

Et si le monde n’était qu’une coquille
Vide ou plaine
Selon nos moussons
Striée de nos peurs
Griffue de nos ressentiments
Lissée de nos espoirs

Tapoter du doigt
Sur son enveloppe défaite
Laisser échapper
Des films aux couleurs vives
Ou passées

Le projecteur crisse
Bruit
De crécelle cahotante
Et nos souffles courts

2011-02-15T22:04:00.003Z

Il est grand temps de sortir le plumeau ...

Déchu

2011-02-11T14:10:00.004Z

Objet déchu

Amorti par les perce-neige

Au creux de l’hiver

Rouge sur fond gris

2011-02-06T22:01:00.005Z

Sur la pierre grise qui tissait les fils du temps
La lave incandescente avait traversé les strates
Consumant le vase qui lui servait de réceptacle.
Dans quelques jours
Dans quelques heures
Elle aurait fini de déverser sa peine.
Il ne resterait que des scories
Grises comme la pierre
Qui lui servait d’assise.

Sous le diable

2011-02-02T11:09:00.003Z

Un jour il avait disparu
Je me demandais encore s’il avait existé.

Dans le garage, sous le diable, une paire de chaussures témoignait
D’un semblant de matérialité.

Sinon, rien
Des mots couverts d’impatience
Des gribouillis incompréhensibles
Des feintes idiotes

Mais de souvenirs visuels nada
Même pas les traits du visage
Une relation à contre-jour
Obscure.

Pleine lune voilée

2011-01-28T20:52:00.005Z

La lune, entretemps, avait complètement disparu.
A travers les branchages encore nus, j’imaginais plus que je ne voyais, une lueur vaporeuse et floue, diluée dans des volutes nuageuses.
En marchant dans l’herbe craquante, j’effrayai quelques oiseaux tapis dans les arbres. Ils voletaient alors d’un arbre à un autre sans donner l’impression d’obéir à un rituel standardisé.
Quand la belle ronde éclaira de nouveau son visage rieur, j’abandonnais mes proies factices pour me consacrer à une longue séance de dévotion photographique. Elle ne s’en formalisa guère, hormis quelques soubresauts obturants, elle se laissa caresser avec délectation malgré le froid piquant qui embrasait la nuit.

2011-01-22T20:46:00.006Z

Touche moi
Touche moi encore
Là
Juste à l’angle des mots
Dans la courbure du cou
Sur le duvet des rires étouffés

A chaque doigt

2011-01-18T16:54:00.006Z

Elle avait des bagues à chaque doigt, de grosses bagues qui brillaient dans la nuit, rouge, orange, bleue …les couleurs de l’arc en ciel peut-être mais elle ne savait rien des couleurs de l’arc en ciel, elle disait ça fait joli et cela suffisait à sa satisfaction.

Il ne lui faudrait pas grand-chose pour faire son bonheur, des petits morceaux à joindre les deux bouts, le sourire convoiteur d’un homme pas trop mal foutu, une bouteille d’alcool ouverte dont le parfum s’évaderait délicatement.

Dans son deux pièces aux couleurs étriquées, un lit bancal, des rideaux délavés, un table aux pieds érodés par des griffes de chats-chiens, une tasse ébréchée, une cafetière en porcelaine de Chine.

Longtemps qu’un homme n’était entré dans ce sanctuaire de troisième catégorie. Longtemps qu’elle n’avait frotté le miroir graisseux où elle aurait pu se contempler déflouée.

Il lui restait ces mains de carnaval, déguisées pour la nuit, des mains sans caresse à donner et à recevoir, des mains transformées par l’arthrose que toutes les pierres du monde ne pourraient soigner. Des mains qui avaient frotté jusqu’à l’épuisement des corps d’abord, des objets par la suite.
Des mains si lourdes d’avoir porté toutes les détresses du monde.

Elle prit dans le tiroir une cigarette et un briquet, ce fut son dernier geste, celui qui ébranla son édifice.

Le frigo-litige

2011-01-05T11:49:00.005Z

Le vieillard habite un étage plus bas
Elle passe devant sa porte
Chaque jour
Pour monter l’escalier délavé
Parfois la porte est légèrement entrouverte
et un œil fatigué la scrute sans parler

Elle vit
Sous les combles
Si minuscules
Qu’elle a dû exiler le frigo
Dehors sur le palier

A plusieurs reprises
Elle a entendu les marches
Grincer
Elle l’a surpris
Redevenu vif
À chaparder
Quelques victuailles

Malgré son apparente
Nonchalance
Il a réussi à fuir
Comme un voleur
Qu’il est
Elle a beau frapper
À sa porte
Il fait le mort

Peut-être qu’il l’est vraiment
Après cet effort
D’un autre âge

Pendant plusieurs jours
Le doute subsistera
Il ne se montrera pas
Ne fera pas crisser sa chaise branlante
Sur le plancher geignard

Jusqu’à ce que d’autres choses
Disparaissent
Ah, le bougre, il a le feu sacré
Et la main alerte.

Peut-elle lui en vouloir
« Un vieillard malade
et pourtant si gentil
ne ferait pas de mal à une mouche
jamais une plainte »
dira le propriétaire
qui s’en fiche.
Diantre, c’est pas son fromage
Et son steak qui se volatilisent !

Ressemblance

2010-12-30T12:22:00.009Z

Je te parle et voilà que l’on se ressemble.
Vite on a gommé les aspérités des premiers débuts
Étalé le sable doux sur la plage nue
On s’est blotti dans les remparts des grains lisses

Je te regarde et me vois en miroir
Toi dont je n’ai pas encore dessiné le visage
Sur l’ardoise du passé

Ton sourire invisible illumine
Les coins obscurs du jardin
La rosée prend des allures d’étoile
Les épines lissent leur contour
Deviennent caresses infinies

Dans la lueur naissante
J’ai rencontré ta main
Tendue
Douce au toucher
Et de ma main j’ai construit
Une histoire

Je te parle et voilà que l’on se ressemble
Le présent s’arrête
Et déborde mon continent
Ne pars pas
Pas encore …

Dans la neige

2010-12-20T17:27:00.007Z

Les framboisiers se sont habillés de blanc et le jardin paraît grandi.

Dehors un chaton a posé ses doux coussinets sur l’étendue glacée et cherche en vain quelque coin d’ombre, le long des murs pour avoir le contact plus agréable - semble-t-il - avec la pierre humide.
Puis il disparaît sans rien dire. Je ne connaîtrai jamais sa réponse.

Je sais simplement qu’il est bien cruel de le laisser dehors malgré son pelage étoffé qui se confond par endroits avec la neige. Seuls quelques tâches gris perle, deux yeux émeraude et un petit museau tout rose attestent de son existence matérielle derrière les petits flocons légers qui estompent ses empreintes volatiles.

Duvet

2010-12-15T09:05:00.003Z

Il tombe des flocons virevolteurs

La glace peu
à peu
perd sa
transparence
les plumes deviennent
édredons
les amas
s’amassent
repères recouverts

Je marche en aveugle sur le sol qui croustille

Timide j’ai toujours peur de briser
la glace

Marché de pluie

2010-12-09T21:41:00.004Z

Il pleut sur la ville, sur la campagne, sur mon cœur ou ce qui me reste d’âme
De grandes trombes presque tièdes qui ne suffisent pas à réchauffer.
Sur le marché presque vide, les commerçants comptent leurs clients et s’apprêtent à remballer leurs marchandises à peine déballées.
En me servant, ce jeune marchand sympathique relativise la situation : je rentrerai plus tôt, ma femme et mes enfants seront contents de passer plus de temps avec moi.
Son enthousiasme me fait sourire, qui sait combien de temps durera cette situation, quand les premières disputes auront éraillé l’entente des premières années, quand les enfants mèneront leur combat d’adolescents contre le monde établi ?
La pluie qui rend au ciel cette griseur d’automne aurait-elle autant de facettes que nous avons d’opinions sur le vivre ?

Puzzle

2010-12-04T10:47:00.006Z

Sur le grand échiquier de la vie
Une pièce de puzzle à jamais terminé
Passant d’ombres à zones de lumière
Nuit à jour
Orage à sérénité

Brume à contours marqués
Des vases contrastés
Sentinelles immobiles
Emportent
Nos pensées
Ramènent nos pas
Dans les ornières
De la banalité

Jusqu’à ce
Qu’un éclat...

Choses bancales

2010-11-28T10:48:00.003Z

En littérature
Un nouveau concept était né
La poésie des choses bancales

Les intellos diraient
Qu’il s’agissait encore d’un nivellement
Par le bas
Un rabotage des crêtes en quelque sorte

Quoi ?
Mettre la poésie aux mains des manants
De ces juste alphabétisés
Qui se gaussent de pouvoir aligner
Des syllabes
Dans un ordre capricieux

Et surtout pas de rime
La rime déprime
La rime décime la créativité
La créativité des masses apporte du sang nouveau

La poésie en fast-food
La poésie en barquettes prêtes à être enfournées
La poésie en veux tu en voilà
Habillée de paillettes achetées par kilos au bazar du coin

C’était la mort
Du toro
Dans l’arène
Un combat injuste
Contre l’esthétique
Contre la spécificité de l’écriture
La négation de leur statut de classe
Tellement supérieure

La poésie des poubelles
Des couches-culottes souillées
Des pieds de nez à l’étiquette
Des jurons élevés au rang d’ukase

Il fallait donner sa chance
À tout le monde
Rendre accessible les mots
Les rendre extensibles
Et jeter les classiques au pilon
C’était impératif
Ceux qui ne s’y pliaient pas
Seraient rudement sectionnés.

Plume (s)

2010-11-23T09:55:00.002Z

J’ai toujours pensé que tu avais une plume
Toi qui habillais des chapeaux de mille fanfreluches plumetées

Quand tu avais fini ta composition
Tu prenais du recul et tu éclatais de rire
En balançant tes ciseaux, tes aiguilles.

J’aimais la plume qui squattait ton cerveau
Elle était légère et rieuse
Et tes chapeaux m’enchantaient

Dijon

2010-11-18T13:51:00.015Z

J’ai vu Dijon, le Dijon qu’avait vanté Aloysius Bertrand, je l’ai vu dans la belle lumière d’un dimanche après-midi, j’ai vu le jacquemart, la cathédrale, les gargouilles ricanantes prêtes à me sauter dessus, je les ai figées de mon œil photographique.
Je n’ai pas aimé les touristes dont j’étais, j’aurai voulu la ville pour moi seule avec ses souvenirs redevenus dans ma tête vivants comme les comédiens de la vie d’antan.

Je suis entrée dans un musée et je me suis promenée, guettant la courbe racée d’une sculpture, l’expression d’un regard, le détail insolite, un lion aux yeux d’humain, des viscères étalées au milieu d’un ventre ouvert, et le visage de Napoléon, jeune, d’une belle couleur ocre avec les cheveux rangés et presqu’en bataille.
Je l’ai regardé sous toutes ses coutures, le captant dans mon viseur, manège qui a inquiété mes voisins, un couple du troisième âge.

Nous avons parlé longtemps, de photo, d’art, d’enfants, de métiers, de perspectives d’avenir. Elle, parisienne n’aimait pas Dijon, trop petit, trop mort…venue ici pour rejoindre un fils unique qu’on avait muté et qui a fini par ne plus avoir besoin de ses parents…Désillusion, déception de retrouver son mari retraité dans ce cercle réduit du couple.

Je lui dis la raison qui m’a attirée ici : retrouver ces ébauches de vie médiévale que le poète a décrites avec tant de ferveur.
Elle a mal compris, elle me parle du film de Yann Arthus-Bertrand qui a impressionné tant de monde. Je rectifie, mais cela glisse, elle ne m’écoute pas enserrée dans son monde d’indifférence et de dédain …Elle voudrait me prendre à partie, me dire sa solitude de femme, ses échecs de mère, la vie qui s’écoule loin de la ville où elle est née…

Mais d’où je viens, dans cette retraite de la montagne, dans cet embrasement de rochers, le contact avec la ville, les musées, les gens me paraît soudain si vain, si futile, absente au milieu des pierres, des monuments, des voitures, des piétons.
Je voudrais retrouver la solitude de la nature, la garder longtemps en moi. Je voudrais retrouver l’essouflement de la montée, la fatigue des mollets, la raideur des bras qui empoignent les marches et accrochent les longes, l’arrêt, suspendue dans le vide, pour embrasser le paysage alentour, les exercices de funambules sur la planche ou sur les filins avec pour toute attache deux fils qui me raccrochent à la vie et me sentir à la fois si haut et si petite…
Dijon, toi, si belle, je ne suis pas disponible pour toi, tu n’es qu’une étape sur la route du retour…

Disparue sans le savoir ?

2010-11-11T10:11:00.004Z

Pendant quelques lambeaux du temps, je m’étais retranchée du monde.
J’avais traversé des mers, des fossés, des étangs, escaladé des murs, des montagnes, des étoiles au-delà de la voûte céleste, à la recherche d’un signe insolite.
Je m’étais évaporée, goutte d’eau caressée d’un rayon de soleil.
J’avais décomposé mes particules de matière pour les recréer dans un ailleurs parallèle.
Le lit gardait l’empreinte encore chaude de mon corps évanescent.

Il s’était retourné, me regardait et ne voyait rien qu’une légère boursouflure repoussée par les draps.
Il s’étonna de mon départ silencieux, me chercha dans la grande maison vide.

Quand il revint enfin, escorté par son inquiétude, je m’étais recomposée.
Je dormais calmement.

Il me demanda d’où je venais.
Je ne comprenais pas sa question.
J’étais restée suspendue dans les bras de Morphée.
Imperméable à son remue-ménage.

Il lui aurait suffi de se pencher vers l’ombre de mon corps invisible pour percevoir dans le silence le rythme régulier de ma respiration.

Abandon

2010-11-04T10:42:00.006Z

Elle gisait là, au milieu d’un champ, sur une petite route de campagne déserte.
La cruauté des gens n’avait-elle pas de limites, elle avait servi fidèlement de réceptacle pour les postérieurs les plus divers, avait subi les assauts grattouillés des matous limeurs.
Elle était passée du salon à l’arrière cuisine presque sans transition, on l’avait jetée une première fois sur la rue, elle avait passé une nuit d’angoisse an attendant le camion-poubelle.
Par chance, des étudiants l’avaient récupérée avant le grand fauchage pour lui faire exécuter des prouesses photographiques.
L’année scolaire était terminée, ils devaient vider leur kot et se débarrasser de leurs vieilleries.
L’un d’eux avait pensé la faire passer entre les mains habiles d’un copain ébéniste, l’avait emportée dans le bric-à-brac de sa 2 CV déglinguée, s’était reviré en cours de route, imaginant déjà la tête des parents en voyant cette épave, avait pris un chemin de campagne et dans un dernier sursaut de non-violence, l’avait déposée délicatement sur la terre dont elle sentait déjà la moiteur dans ses flancs !

Produit de saison

2010-10-30T22:15:00.006+01:00

Départ ?

2010-10-27T21:57:00.011+01:00

Dessin Marlène
Publié dans Blog à 1000 mains

Tu n’as pas compté les étoiles ce soir
Petite Fée.
Tu n’es pas apparue à l’embrasure
Tu n’as pas soufflé sur le vent
Entre les volutes de ton balcon
Ni éteint l’allumoir des réverbères.

Entre les pans de la lune
Qui se mire derrière les nuages étroits
Tu n’as pas annoncé la couleur du temps.

Où es-tu, Petite Fée ?
Dans quel royaume dévasté
Cultives-tu cette nouvelle passion
De l’absence ?

Pause

2010-10-22T19:20:00.005+01:00

Un voyage éclair sans orage, j'espère

Matin sans ivresse

2010-10-18T21:13:00.006+01:00

Ce matin-là
un matin apparemment
comme les autres
tu avais oublié de me dire
bonjour
ou feint d’oublier.
L’écran était resté éteint
muet
et j’avais beau guetter quelque étoile.
Rien.
Ce matin-là
pourtant était
le début d’une nouvelle routine.
Sans toi.
Sans rires
sans escale
pour scander le rythme de mes jours
sans rythme.
Ce matin engourdi
piteux
inepte
où notre barque a pris l’eau
et n’est jamais remontée
à la surface.
Ce matin
après tant d’années,
toujours aussi froid dans ma mémoire

Vacances-bruine à Ostende

2010-10-13T08:58:00.007+01:00

Je regarde la mer
Sur la vieille carte postale jaunie
Fraîchement sortie d’un coffret argenté
Piqueté d’un embryon de rouille
Du fond de mon grenier
Du fond de ma mémoire

Je me souviens
Week-end d’exil
Deux adolescentes en mal d’amour
Ce petit hôtel modeste
Désert en ces pluvieux jours de février
On mangeait en silence ce copieux repas du soir
Sans même entendre une mouche voler
Dans le resto ouvert rien que pour nous
Ils attendaient sans doute que l’on fasse vite
Pour fermer et récupérer un peu des longues stations debout des saisons estivales sans répit.

C’était la mode des parapluies transparents
Qui enveloppaient tout le haut des silhouettes

Et cette promiscuité avec le corps arqué
Qui leur permettaient de résister au vent
Chacune dans sa coque emmitouflée
Voix estompées sous la houle des vents

Malgré la bruine transformée en presque gouttelettes de brume
Nous avions l’impression de voir où nous marchions
Sur les pierres grises de la digue
Sur les coquillages écrabouillés dans le sable des dunes
Et les bancs de sable inondés et déserts.

Un visiteur

2010-10-05T22:23:00.009+01:00

Sous les combles
Craquelants
Fissurés de juillet
Un lézard les observait
Ne comprenait rien
À ces gestes fiévreux
Ces mouvement irraisonnés
Murmures entrecoupés de gémissements
Ou l’inverse

L’heure de la sieste était sacrée
Pourquoi y déroger
Ces humains
Étranges

Dans un moment de clairvoyance
Au milieu des ébats
Elle le vit
Et poussa un grand cri
Un vrai, cette fois

Le charme était brisé
Le lézard effrayé
Se faufila par l’interstice
À peine visible
D’où il était venu

L’homme
Soudain neutralisé
Se retourna brutalement
De son côté
En grognant

Les rues

2010-09-29T21:29:00.006+01:00

J’ai aimé ces rues
Quand elles parlaient de toi

Avant qu’elles ne parlent de toi
Elles m’indifféraient
Après
Elles me sont devenues
Insupportables

Et pourtant
Leurs lignes n’ont pas changé
Leurs odeurs sont les mêmes
Les murs qui les ponctuent
Scandent toujours le rythme du temps

Souk de mémoire

2010-09-26T17:57:00.008+01:00

Les courants passent
Des visages s’effacent
Après l’amitié
Ou l’amour
Ou la sympathie
Ou l’émoi
La tourmente
La suite inexorable des jours
Tout ça jeté pêle-mêle
Dans le souk de mémoire

Et maintenant ils mentent
Sans jamais se poser
De questions
Pas de retour en arrière
Comme chaque feuillet d’un livre séparé
Complètement de son contexte
Dans leur vie sans aucun
Fil
Aucune
Colle de reliure
Détachée
Prête à se remplir
A se vider, à remplir, à se vider …
Une benne béante
Et amorphe
Devant l’inanité du monde.

Juillet à Rome, une noire

2010-09-21T15:43:00.007+01:00

A travers les larges stries de lumière
Une ombre fulgurante
a tracé
une imprévisible trajectoire

Sur le visage de la femme
Noir d’ébène
Une ligne rouge
Grandit
Descend
S’éparpille
En dévalant le corsage blanc
Buvard
De fines fleurs de sang
S’épanouissent
Dans la transpiration moite
De juillet

Sur la banquette
Un gros tesson
Et ses satellites
Ont atterri
Fini leur virée colérique

Le chauffeur hébété
A ouvert la porte
Le voyou est descendu
Sans demander son reste

Une jeune fille
Ecoeurée
Crie au scandale
Dans l’indifférence sournoise

Rudiment de leçon de solfège
Une noire est bien la moitié d’une blanche
Ou moins.

Les deux lunes

2010-09-16T16:59:00.005+01:00

J’ai pris le sentier des deux lunes
La jaune et la verte.
Il était clairsemé d’étoiles multicolores
Je sautillais lourdement
Avec mes sabots orthopédiques
De peur de les écraser
de ne laisser que poussières
Qui s’envoleraient aux
Quatre vents folâtres
Des deux lunes.

Au plus j’avançais
Au plus les lunes s’éloignaient
Je sentais leur souffle
Se réduire
Et bientôt disparaitre

Alors je me suis assise
Oubliant les étoiles sacrifiées
Puis allongée sur ce qui restait de terre
J’entendais contre moi
Battre sournoisement
Le cœur de la planète.

2010-09-10T11:53:00.002+01:00

A force d’attendre un signe même infime de toi
Je me suis fissuré

J’avais pourtant revêtu ma plus belle parure

Mais rien n’y fit

La boite demeurait définitivement muette
Et je n’eus plus qu’à longer les murs

Des coups sur la persienne

2010-08-27T20:29:00.007+01:00

Elle était venue tambouriner à la porte
J’avais déjà sonné le couvre-feu
J’avais déjà fermé les persiennes
Qui m’excluaient du monde

Je la connaissais de vue
Une forte femme à l’ossature puissante

Sa voix à côté de cette silhouette sculptée
Semblait empruntée à quelque autre,
Fluette et craintive

Elle m’a priée en hoquetant
De la laisser entrer
Tandis que sa poitrine opulente
S’agitait en soubresauts réguliers

IL allait se rendre compte
De sa fuite
Et la poursuivre
Pour continuer ce qu’IL avait commencé
Quelques heures plus tôt :
Un tabac

C’était sa manière-lanière
De lui prouver son affection
Avec éclat
Devant l’enfant
Qui n’était pas le sien

J’ai appelé la police
Me suis heurtée
À l’indifférence
Les femmes battues
Ça n’intéresse personne
N’ont que ce qu’elles méritent
C’était la xème fois …
Et quand ils arrivaient
Tout était recousu
IL se saoulait
Cassait ce qui était à portée de vue
Puis s’attaquait à elle
Moelleuse et consistante

IL a de nouveau frappé
Cette fois
À ma porte
J’avais coupé la sonnette
J’ai pensé
IL a un flair de limier
Non, il avait simplement vu
La lumière rouge filtrer
Derrière les rideaux mal lissés

IL pleurait presque
Regrettait
Ne recommencerait plus
Du moins pas tout de suite

Je ne répondais pas
La regardait
Elle, la crédule, la naïve
Prête à gober
Le premier mensonge venu
Pourvu qu’il soit tendre

Pendant qu’elle s’épanchait
Sur lui
Je pensais à l’enfant-témoin
Resté seul
Au milieu de la nuit.

Avec ou sans pans

2010-08-24T08:06:00.005+01:00

L’homme
Entre deux âges
Entre mur et buissons
Par les brèches des feuilles clairsemées
Des aucubas vieillissants
Laissait paraître sa
Virilité entre les larges pans
De son peignoir gris
Morne
Sale

Plus tard
Il se libéra de son reste de pudeur
Et de la chambre voisine qui surplombait la cour
Gravelée
On le vit
Se trémousser
Dans son plus simple
Appareil
Malgré la fraîcheur
Tombée du toit
Après ces dérives
Caniculaires.

Solitaire, tu resteras ?

2010-08-18T07:43:00.005+01:00

Elle n’avait jamais remarqué que dans ses moments de désœuvrement, elle s’acharnait à jouer au solitaire.
Le solitaire lui faisait en quelque sorte compagnie.
Ces cartes isolées sous la magie du jeu ou les hasards chanceux s’unifiant, formant une grande boucle solidaire.

L’objectif était d’aboutir, de tourner le dos à la malchance, de maîtriser le destin des cartes.

Non, pourtant ce n’était pas l’ennui qui la motivait, elle avait ici et là tant de choses à faire sans nécessairement se donner des objectifs ambitieux.
Qu’était le solitaire sinon une forme de constat d’échec de sociabilité ? Alors inconsciemment, elle cherchait de puérils palliatifs.

Il a fallu si longtemps pour prendre connaissance de cela, pour se regarder de l’extérieur, de l’autre côté du miroir.
Ce miroir qui lui reflétait l’image floue d’une femme vieillissante, terne, enragée, prête à tout pour gagner, à recommencer cent fois la même partie pour trouver la solution !

Elle se rendit compte qu’elle aimait jouer, elle regarda de nouveau le miroir qui s’était entre-temps transformé : une femme élégante, maquillée assise à une table de poker en compagnie de trois beaux mâles avides et attentionnés.

C’était un signe des temps, elle apprendrait à jouer au poker, elle deviendrait une joueuse professionnelle, elle embellirait son banal quotidien, sortirait de sa vieille maison sombre pour briller dans les endroits huppés où on la saluerait respectueusement au passage.

D’un geste brusque, elle brouilla les cartes, les jetant sur le sol, prit son manteau et sortit !

La porte claqua et le miroir s’éteignit…

Rester de bois - dans la série "angles"

2010-08-14T14:39:00.009+01:00

Il m’avait écrit : « Je sais que tu penses que j’ai eu tort de m’exiler, pardonne-moi de ne pas t’avoir écouté, mais je n’ai trouvé nulle part l’endroit qui m’était destiné. Je suis malade, je voudrais que tu t’occupes un peu de lui, tu le trouveras dans le jardin du château de K. »

Quand son père était mort, plus rien ne l’attachait à ce petit village où il avait à la fois beaucoup souffert et beaucoup ri.
Son physique ingrat d’abord qui faisait qu’on ne le prenait jamais au sérieux et puis la métamorphose due paraît-il à un arrivage d’un train de sagesse dans son esprit fantaisiste.
Alors aux quolibets avait succédé une sorte d’envie voire de jalousie : pour quelle raison ce fils de manant avait-il trouvé une protection providentielle et quels avaient été ses véritables mérites pour qu’il devienne un enfant vif et séduisant ?

Sinon, rien d’autre que son aspect n’avait changé. Un peu plus de confort peut-être, conséquence de la curiosité populaire qui avait amené dans l’atelier du père une affluence subite de commandes. A croire que le village entier voulait changer de meubles, élargir son lit, raccourcir une table, décorer une chaise.

Le fils n’était pas assidu à l’école, il n’avait jamais eu de motivation pour étudier. Le père surchargé, accepta qu’il l’aide à l’atelier. Aider était un bien grand mot car le fils rêvait plus aux alouettes qu’il ne caressait le bois. Il voulait partir, dans le nord, disait-il, là où l’on trouve les plus belles essences de bois, là où la lumière scande bien le rythme des saisons, la claire et la sombre.

La protection providentielle qui s’était matérialisée sous les traits d’une femme vieillissante, ne put en rien l’influencer, il avait bien gardé sa tête de bois.

Son père mourut de chagrin et d’épuisement, rien n’avait donc changé si ce n’est que la pauvreté avait disparu.

Alors il ferma boutique, rassembla le joli pécule que son père avait amassé pour lui et partit à l’aventure.

Pendant des années, je n’eus pas de nouvelles de lui ; et puis, un jour, cette lettre qui arriva à mon adresse, il me connaissait bien, il savait à quel point j’étais attaché à ma maison, à ma famille et que je resterai collé dans ce petit coin de campagne.
Il avait couru partout, à la recherche de ses véritables origines, il avait vieilli précocement, il avait rencontré la femme de ses rêves, une belle jeune fille blonde qui vendait des allumettes et des crayons, il lui avait parlé de ses aventures en les embellissant un peu à son avantage, de ses projets en faisant appel à son sens de l’impro.

Elle s’était laissée séduire, avait cru aux belles paroles, aux projets fous et puis ils avaient eu un enfant. Cela finit aussi vite car elle mourut en couches effrayée par le petit être insolite à peine sorti de son ventre et qui semblait vouloir renoncer lui aussi à une vie pas encore ébauchée.

Alors pour la première fois depuis des années, il pria, oh, pas le ciel, ni un dieu, il se souvint de la fée, sa protectrice providentielle qui lui avait permis autrefois de rebrousser le cours de son destin. Et dans ce pays où les fées aussi se rident, la fée l’entendit et comme autrefois, l’accabla de remontrances tout en sachant que cela ne pouvait atteindre la fibre profonde de son cœur. « Ton fils vivra à condition qu’il reste constamment attaché à la terre »
Et le fils par je ne sais quel miracle de la magie devint partie intégrante de ce jardin dans le château de K, juste au bord de la mer.

J’ai retrouvé cet arbre au faciès humain et il m’a chuchoté son histoire. Il m’a parlé des mensonges qui avaient émaillé la vie de ses aïeuls, de ce morceau de bois venu on ne sait d’où transformé par un père en mal d’enfant, de cet enfant qui tenait tant à sa liberté au point de se maudire, de cet espoir avorté de changement, de l’abandon, de la fuite et d’un amour basé sur une confiance imméritée, de la mort de sa mère qu’il n’avait pas connue et de l’exil de son père dans un monde mental inaccessible.

Il m’a parlé aussi de sa précarité, de la remise en question constante de son existence au milieu de ce jardin, présence inopportune sur le sentier qui mène à la mer
De toutes les fois qu’on a apposé sur son tronc la marque blanche criminelle et de toutes les fois où elle a disparu
De ces bûcherons venus pour l’achever et qui au moment fatidique tombaient malades, de ces scies qui refusaient de répondre et de l’orage qui clamait soudain sa colère.

Alors d’un geste tendre, j’ai posé ma main sur ce tronc mal aimé et j’ai caressé longuement le fils de Pinocchio et de la petite fille aux allumettes.

Ce texte a d'abord été publié dans son entièreté dans "Des Millions de mots"

Dérobade

2010-08-11T12:30:00.008+01:00

Dis, cette petite ombre
au tableau trop noir
C’est quoi ?
Un visage retors ?
Un rictus estompable ?

Le souvenir trop vague
D’une face
en face à face
qui m’a troublée
Au point d’effacer son apparence
Du tréfonds de ma mémoire
Autrefois précieuse et ramifiée
Et maintenant
Désemparée, hésitante, bégayante
Planant dans un brouillard de syllabes
Bancales
Hétéroclites

Une baffe aux sentiments
Rétro ridicules trompeurs
Quelques instants pendus au plafond d’un café vieillot

Une balade de mots qui
S’effleurent de bras
Au rythme de pas
Provisoirement au pas

Un regard vacillant qui plonge
Pour découvrir l’antre
D’un rêve

Et puis, un moteur qui s’allume
Et passe
Et s’éteint dans la nuit
Tombée comme une assiette
Du haut d’un vaisselier

Les gardes-chiournes

2010-08-06T20:49:00.005+01:00

Les gardes-chiournes avaient érigé des barrières et derrière eux n’avaient laissé que des cendres.
Pour empêcher la fuite de la renommée, la garder bien enchâssée entre les murs qu’ils s’étaient construits à la sueur perlante de leurs protégés et vice au versant.

Murs illusoires bercés par de vaines paroles souvent qu’ils s’envoyaient en clin d’œil sans en tester la validité ou la pertinence.

Moi, dans ce paysage quichottien, je ne me battais pas, mais ils existaient les moulins imaginaires, ils ne savaient cependant pas qu’ils l’étaient, et moulins qui brassent et imaginaires qui s’accordent de l’importance.
Ils se contentaient de rire et de badiner, de s’échanger des politesses, public trié sur les volets qui claquaient en creux . Un jour ils se perdraient dans leurs propres méandres oubliés, sauf d’eux-mêmes.

2010-08-02T07:53:00.012+01:00

Des tombes jaillissaient dans les endroits les plus insolites.
Sur la pierre brute embrassée par les lichens, une plaque par je ne sais quel miracle d’équilibrisme attestait de soixante modestes années d’existence.
Seul écart à la sobriété des lieux : une couronne dégarnie
Et mon ombre fugace …

Quel parfum ?

2010-07-30T10:48:00.007+01:00

Quel parfum mettras-tu ?
Quel manteau
Auras-tu un foulard ?
Comment te reconnaître ?
Seras-tu à l’heure
Et cette heure correspondra-t-elle
À mon horloge intérieure ?

Je t’attends
Tu n’arrives pas
Est-ce un mauvais présage
As-tu eu peur
Au dernier moment
M’abandonnant à mon « triste »sort ?
Et si tu ne venais pas
Serais-je fâché
Te parlerais-je encore
Je ne t’ai pas vraiment laissé le choix
Tu détestes, je le pressens, être mise devant le fait accompli
Je suis parti si vite
Avant que tu n’acquiesces
Du moins complètement

Des pas dans l’escalier
Des pas décidés avec une once cependant d’hésitation
Est-ce toi, enfin, imponctuelle
Telle que je t’ai imaginée
Ou différente
Attirante
Ou repoussante ?

C’est ton sourire
Qui te précède …
Tu t’avances vers moi
Conquise et conquérante
Je te salue et je te souris

Au carrefour des pulsations

2010-07-27T08:06:00.004+01:00

J’imaginais cet endroit
Que je n’avais jamais touché
Que je ne toucherais jamais
Au carrefour de tes pulsations
Là où ton cœur devait battre
Pour quelqu’un
Ou simplement pour toi
Par soif de vivre inéluctable.

Sur cet endroit invisible
J’aurais posé ma main
Longuement
Pour sentir ton énergie
Et te transmettre la mienne.

Alors
J’aurais parlé
Des phrases creuses
Ou passionnées
Ou je n’aurais pas parlé
Guettant dans le silence
Le tam-tam de ta poitrine

Bah, l’affaire est classée
Tu n’as pas de cœur
Ni d’existence réelle.

Alors je me contenterai d’allumer la radio
et d’écouter la musique des hommes.

Je suis une paillette

2010-07-24T12:44:00.003+01:00

« Je suis une paillette »dit-elle
avant de se faire cuire un œuf.

Je cherchais dans son aire ce qui avait provoqué cette révélation
la fascination d’une brisure d’écaille
l’apanage du feu
ou l’œuf qui frétille en se débattant dans la poêle.

Les contours glacés entouraient le soleil qui s’arrondissait.
D’un geste agile, elle émailla cette surface chaude de grains de beauté
qui crépitèrent en se dissolvant.

Alors j’aperçus au coin de son cil
l’ombre d’une étoile
qui clignait dans l’obscurité naissante.

Rose est la cire

2010-07-21T17:18:00.004+01:00

En s’approchant de la cire rose
Des paillettes de lumière ponctuent les horizons cernés.

Dessous, la flamme continue de battre la mesure
Divulgue sa caresse émolliente et suicidaire
En consumant les ardeurs du temps

Fin de tournage

2010-07-17T17:58:00.005+01:00

J’avais l’impression de jouer dans un mauvais film, que la moindre variation de scénario ramènerait à la case départ, sans issue possible pour la belle idylle que j’avais envisagée avec l’acteur principal.

Non, ce n’était pas un jeune premier.
Il ne devait pas être à son bout d’essai.
Il maniait le rôle avec une dextérité stupéfiante.
Calembours, coups de théâtre, dérision, causticité, humour, imagination débridée …
C’était un plaisir renouvelé que de lui donner la réplique.

Il était avenant, attentif … il me donnait parfois des conseils d’écriture, peaufinait certains de mes dialogues, me secouait dans mes déclarations péremptoires.

Il s’absentait souvent, appelé vers d’autres missions de représentation.
Il avait de beaux rôles à jouer ailleurs, une célébrité à entretenir, des femmes adulantes à rencontrer, des intellectuels éclairés avec qui avoir des conversations utiles.

Et moi, je me sentais toute petite.
Cet univers filmique était quelque chose d’étranger pour moi.
Qu’il m’ait laissé entrer dans le sien, je n’en revenais pas. Ma lucidité habituellement clairvoyante à ce sujet semblait s’être endormie.

Quelques houles étaient venues perturber la douceur béante où nous avions baignés au début. Certaines piques, des propos acérés de part et d’autre avaient obscurci nos échanges. Mais je comptais sur la tendresse que j’avais ressentie très fort pour niveler tout ça.

Puis, après une plus longue absence, il revint, distant. Ses réponses étaient plus évasives, plus hésitantes. Il me dit enfin ce qui couvait depuis un certain temps : le rôle ne l’intéressait plus. Il ne parla alors plus que de divergences.

Je pensais qu’il avait trouvé un contrat ailleurs. J’en eus bientôt la confirmation en lisant un entrefilet dans la gazette. Sa partenaire était la partenaire rêvée : belle, jeune, cultivée, spirituelle, prête à déployer le tapis rouge flatteur à la moindre de ses répliques, goûts déclarés identiques, connivence apparemment parfaite !

Moi, je suis restée seule avec mon scénario inachevé.
J’ai bien essayé de lui concocter quelques variantes mais le moral n’y était pas, le moteur, non plus, parti pour une autre adresse.

Alors j’ai placardé sur la porte des coulisses :
Suspension à durée indéterminée pour cause de désistement …

2010-07-16T18:13:00.008+01:00

A l’angle du ciel et de la terre
La route craquelée monte à perdre haleine.

Qu’y a-t-il derrière
Ces lignes éperdues ?

Un au-delà
Qui chavire ?

Ou rien
Qu’on ne puisse créer ?

Texte publié ici
http://lesmillemots.wordpress.com/2010/07/15/angle-ciel-terre/

Les collines et la mer

2010-07-12T07:56:00.005+01:00

La petite bergère regardait la mer, au loin, par delà les grandes étendues vertes, là où un jour, elle irait se baigner.

La petite bergère pensait, au sommet de sa colline, que la mer était proche, qu’il suffisait de suivre la pente abrupte et continuer vers l’est, toujours vers l’est, escalader une autre colline et continuer dans la direction du sable dont elle imaginait déjà, la nacre jaune, caresse rugueuse sur sa peau durcie par les vents du nord.

Elle ne savait pas qu’elle aurait pu marcher des jours et des jours pour rejoindre la mer au travers des collines qui se multipliaient chaque fois qu’elle atteignait un sommet.
D’autres l’avaient fait avant elle et s’y étaient perdus, avaient dû renoncer, épuisés d’avoir usé leurs bottes sur ces cailloux glissants.

Elle ne savait pas, la pauvrette, elle qui avait à peine eu le temps d’apprendre à lire et à parler aux humains, que ces collines étaient interchangeables et formaient autour de leurs victimes innocentes une ronde infernale se reconstituant au fil des escalades et attisant la fièvre des montagnes et l’envie de l’eau bleue.

Irait-elle un jour rejoindre la cohorte des ombres qui aspiraient à la lumière embrumée de l’océan ?
Abandonnant ses moutons aux chiens de berger …

2010-07-08T09:10:00.004+01:00

J’aime tes mots.

Ils me caressent, ils me soufflètent, ils m’enchantent, ils m’importunent, ils me déstabilisent, ils m’enivrent

Je les aime tous, quelle que soit leur couleur ou leur intensité, ils m’arrivent par brassées ou par petits paquets, ils déferlent dans les couloirs de ma solitude, ils résonnent dans mon inconscient, ils éclaboussent mes convictions profondes, ils interrogent mes connaissances, ils m’enveloppent de leur tendresse discrète, ils détectent un sourire au coin de mes lèvres ou provoquent de grands éclats de rire.

Ils m’enlacent, ils me délassent et jamais ne me lassent !

Toi dont je ne connais pas le visage mais dont les mots me connaissent si bien !

Dissection

2010-07-04T09:23:00.005+01:00

Je regardais Hélène
Elle disséquait ses voisines
Avec sa faux extensible
Qui drainait un chapelet de mots mauvais.

L’autre femme, ma mère
Se taisait
soumise.

Je ne l’aimais pas, Hélène
Prototype de la médisance
Grande prêtresse de la calomnie
Enrubannée de paillette acides.

N’aimais pas sa fille non plus
Erigée en vestale sur un piédestal énorme

Et moi, si petite, si secrète
J’aurais voulu scier les colonnes du temple
Et faire vaciller
Toutes les statues d’argile

Dans la pierre

2010-07-01T11:56:00.008+01:00

Tu resteras toujours
mon enfant
drapé de pierre

Sourire énigmatique

Suies

2010-06-28T06:51:00.006+01:00

Dans ton couloir mutilé
L’ombre a pallié la lumière
Laissant sur les murs autrefois blancs
Des suies éparses
En toi suppure encore la plaie de la gifle fatale
S’insinue perfide dans tes tripes meurtries
Tourne et retourne
Dans un demain passé.

Une famille

2010-06-24T20:02:00.007+01:00

Ils s’étaient assis face à face
Famille vraie
Famille reconstituée
Lire sur les visages les traits qui rassemblent

Ils avaient décidé de faire chacun leur voyage en solitaire
Avec la technique à leur service
Deux adultes
Deux enfants
Les enfants, console de jeux pour compagne
La grande fille était rentrée tout de suite dans son univers
calfeutré.

Le gamin avait envie de parler avec son père
ou à l’homme qui en faisait office.

Mais l’homme avait pris son livre de jeux et
repoussé d’avance la demande non encore formulée.
Alors le petit s’était collé à la vitre du train
laissant défiler rien que pour lui le paysage blanchi
le jeu mal aimé tremblait dans la main déçue et incertaine.

La mère avait fermé ses branchies en les occultant avec des écouteurs
fermait aussi les yeux
semblait chantonner en silence …

Une famille quoi, avec tout ce que cela a d’unifiant et stimulant !

Moi sur la banquette attenante, j’assistais à ce théâtre de vie
entre deux pages d’un livre qui ne me passionnait guère.
Je ne sais pourquoi je pensais à cet homme que j’avais appelé
mon ami et qui m’avait signifié mon
congé, juste à la veille des examens.

Ma situation n’avait rien d’enviable à la leur
ma solitude apparente se frottait à leur solitude feutrée.

Le gamin s’ennuyait, me jetant des regards à la limite du sourire.
Je sentais cet appel – instinct maternel en déshybernation.
J’aurais aimé lui raconter quelque histoire
écouter les anecdotes qui devaient habiter son esprit
et qu’il aurait voulu partager.
L’espace à la fois exigu et large ne s’y prêtait guère.
Pourtant les deux mètres qui nous séparaient
chacun de notre côté
accroché à nos vitres respectives n’étaient rien
comparativement aux kilomètres qui le séparaient de ses parents.

Je lui ai souri.
Il n’attendait que ça pour
me répondre en silence.

Alors, la mère se rendit compte, qu’il se passait quelque chose
Elle enleva ses écouteurs et se tourna vers moi.
Elle voulait un conseil sur le but du voyage,
le marché de Noël à Liège,
à quelle gare fallait-il descendre ?
Je rassemblais dans ma tête mes connaissances très rudimentaires
sur les us et coutumes de la ville
qui n’était pas mienne
en m’excusant de mes imprécisions.
Une glace était rompue.
Chacun sortait de son îlot précaire.
Des mots se libéraient, avides d’espace.
Le gamin, heureux,
d’un geste taquin,
secoua le bras de sa grande sœur.

Enfin, il se passait quelque chose dans un monde
qui contenait désormais plus qu’un singleton …